Нафис Таомлар

Мать-призрак Пять лет. 1825 дней. Мера времени, отмеренная не часами, а тяжестью в груди, которая не сдвинулась ни на грамм. Цзян Вэньцзин стояла перед огромным окном своего кабинета на сороковом этаже, глядя на ночной город, утопающий в дожде...

Кедровый коттедж, выкупленный у какого-то дальнего родственника, оказался не «уютным гнездышком для творческого уединения», как описывал его риэлтор в телефоне, а покосившимся срубом с прогнившими половицами...

Сила крови Дождь стучал в панорамные окна пентхауса, словно пытаясь вымыть ложь, пропитавшую каждый квадратный сантиметр этого холодного мрамора и стекла. Марк стоял у окна, сжимая в руке бокал виски, в котором плавали льдинки, как айсберги в темном море...

Дождь стучал по жестяной крыше автомастерской, сливаясь с ритмичным постукиванием гаечного ключа по металлу. Алексей, склонившись над двигателем старой «Волги», даже не услышал, как открылась дверь. Только легкий сквозняк и запах мокрой сирени заставили его обернуться...

--- Дождь стучал по подоконнику, монотонно и назойливо, словно пытался выдолбить в стекле ту пустоту, что уже поселилась в комнате. В кухне пахло остывшим борщом и тишиной — густой, липкой, как разлитый сироп...