Евгений Дорохов~Стихи как жизнь

Дождик на листьях перлами. Непогодь. Снежный хруст. Вспомнится часом Первая, взгляд пропитает грусть. Перед глазами: Первая, между сердцами связь, хмарь: оказалась прерванной радужной жизни вязь. Как же так вышло, Первая? Что же случилось, что ж?.. Лишь пробежится стервою где-то под сердцем дрожь...

За окном нетипичный февраль, становящийся нормою, где ветра – не ветра, снег – не снег, и мороз – не мороз. Я гляжу на всё это с задумчивой миной минорною,  сотни раз неизвестно кому адресую вопрос: ах, когда же, когда же закончатся дни псевдозимние,  где, как мнимый больной, нахожусь в летаргическом сне; ну когда же наступит пора с пробуждающим именем; сколько ж можно глазами сверлить календарь на стене?.. Безответный вопрос, или, лучше сказать, риторический,  временами сменяет, приятный душе, размышлизм...

Остановись… Приглядись… Красота-то какая!  Не спеши… Чувствуй, как тонкая связь возникает. Полным спокойствием стань средь суеты житейской. Определённая мудрость есть во всяком действе. Неотразимо природы творение это. О чём-то сущностном гласит своим разноцветом. Может о том, что естеством светить чистым можно? Просто светить собою – это совсем несложно.  Или о том, что форм многообразие в мире  можно рассматривать начать значительно шире?  Этот куст не расцветёт одинаково дважды...

Если обнаружишь невзначай: ноги не идут, повисли руки; если натянуть не в силах брюки, -  знай, что это шанс, а не печаль.  Брось сопротивляться – это трюки.  Всё оставь. Дела не намечай.  Пей чай.  Скука одолеет, что ж, скучай.  Это совершенно не проблема.  Брось стараться вырваться из плена,  что-то там про "должен" бормоча...

В убранстве дерева; шаги неторопливые, собой увлечены, вычерчивают путь; нейдут на ум слова, становятся ленивыми; предвестье тишины пропитывает грудь. Пусть сверху птичий ор, на зелени настоянный; пусть ветер, как пижон, рисует виражи; но снизу ясный взор, с моментом сонастроенный, пристрастности лишён,  свидетельствует жизнь...