Мirin Oi

Несостоявшимся дождём Тревожит город тёмно-синий свод; И грома ждёшь, а он всё не идёт; И только сердца стук в тиши прощанием затянутым звучит. Все грешники, чей взгляд теперь один собой  большое море,  покинули дома – расплаты ждут Под проводами, в соединении которые рождают мира кнут. Разрежут небо – битое стекло, Но не разрушится оно, дав трещину, а лишь нависнет молнией угрозы. Как и сейчас – так думали они. И всё же не было грозы. И вдруг какой-то малый мальчик На крышу дома опустевшего взобрался И, потянувшись, Начал небо собирать. Без слёз, но тонкою рукой, Кусочки кровью созывая Матери,  которая отмучилась за мир, Родив звезду – прозрачного ребёнка, Что был способен в белом возрасте сказать Концу «постой». Конец утешив, мальчик превратиться в дождь, исчезнув в памяти людей. Так долго ждали мы – болела голова От тяжести поломанного неба. И капли с бывших трещин уползают, Тела людей от пыли очищая. Улыбкой Бога где-то из-за туч Возник с Марией солнца луч... 14.02.2021.

В моих руках загорались спички. Их было две: Самая простая, обычная, И тощая, ни на что не годная. Тонкая легко б надломилась... Слишком честная родилась И наивная. Не смогла от костей да души больше вырасти толщей брусочной. Жили они в одном коробке. Там попадались разные. Не избираются жители города. Так получается... Сначала в темноте шептались, о жизни той, что за порогом. Потом открылся коробок И стал свободней. Обычно в одиночку забирали. И вот одна рука возносит их, Двоих над гибелью. Приходит час отдать своё значение... Какое дело до того, что снова заставляю тлеть этот народ брусочный? Но было дело. Я смотрела. Молчала смерть. Одна, такая тонкая, другую обнимала. Наверное, любила. И сильная склонилась, видя, что стлеет та быстрей. Совсем сгорела. Не крупицы былого существа. И каждый день уходят непрерывно спички. А мной вершится коробка судьба. Она у них одна. Но смысл есть, Даже в мгновенном чувстве жизни. Я знаю, я ещё жива. И не однажды, да. Сама немного спичка В одном из циклов коробков.

*** Сегодня отпевали парня, А завтра похоронят двух. Мне кажется, всё это видели глазами И не хотели принимать сердцами Не мы, Но те, кто был до нас. На каждый век свои расправы Потоком рек, в бутоны маковые слиты; Растрелы неба В поисках его начала... Или конца? В такое время вся идея Подобна молнии в грозу: "Во мне есть сила, Я намерен. Бью." Цветы после пожаров Залечат раны трав. Но, неужели, гибель чья-то Решает, кто меж нами прав?