Мirin Oi

Несостоявшимся дождём Тревожит город тёмно-синий свод; И грома ждёшь, а он всё не идёт; И только сердца стук в тиши прощанием затянутым звучит. Все грешники, чей взгляд теперь один собой  большое море,  покинули дома – расплаты ждут Под проводами, в соединении которые рождают мира кнут. Разрежут небо – битое стекло, Но не разрушится оно, дав трещину, а лишь нависнет молнией угрозы. Как и сейчас – так думали они. И всё же не было грозы. И вдруг какой-то малый мальчик На крышу дома опустевшего взобрался И, потянувшись, Начал небо собирать. Без слёз, но тонкою рукой, Кусочки кровью созывая Матери,  которая отмучилась за мир, Родив звезду – прозрачного ребёнка, Что был способен в белом возрасте сказать Концу «постой». Конец утешив, мальчик превратиться в дождь, исчезнув в памяти людей. Так долго ждали мы – болела голова От тяжести поломанного неба. И капли с бывших трещин уползают, Тела людей от пыли очищая. Улыбкой Бога где-то из-за туч Возник с Марией солнца луч... 14.02.2021.

В моих руках загорались спички. Их было две: Самая простая, обычная, И тощая, ни на что не годная. Тонкая легко б надломилась... Слишком честная родилась И наивная. Не смогла от костей да души больше вырасти толщей брусочной. Жили они в одном коробке. Там попадались разные. Не избираются жители города. Так получается... Сначала в темноте шептались, о жизни той, что за порогом. Потом открылся коробок И стал свободней. Обычно в одиночку забирали. И вот одна рука возносит их, Двоих над гибелью. Приходит час отдать своё значение... Какое дело до того, что снова заставляю тлеть этот народ брусочный? Но было дело. Я смотрела. Молчала смерть. Одна, такая тонкая, другую обнимала. Наверное, любила. И сильная склонилась, видя, что стлеет та быстрей. Совсем сгорела. Не крупицы былого существа. И каждый день уходят непрерывно спички. А мной вершится коробка судьба. Она у них одна. Но смысл есть, Даже в мгновенном чувстве жизни. Я знаю, я ещё жива. И не однажды, да. Сама немного спичка В одном из циклов коробков.

*** Сегодня отпевали парня, А завтра похоронят двух. Мне кажется, всё это видели глазами И не хотели принимать сердцами Не мы, Но те, кто был до нас. На каждый век свои расправы Потоком рек, в бутоны маковые слиты; Растрелы неба В поисках его начала... Или конца? В такое время вся идея Подобна молнии в грозу: "Во мне есть сила, Я намерен. Бью." Цветы после пожаров Залечат раны трав. Но, неужели, гибель чья-то Решает, кто меж нами прав?

Где нет войны цветка с цветком и Бога с Богом Когда-то я ходила по дорогам; Без всяких слов и писанных законов, Ложившихся на землю стоном Стекла оставленных осколков битых Отражений мира... Не шагнувши в голову, мысли Оставались тонким душевным порывом, Ростка средь предновых Инистых поселений Ещё не пустых и ещё не родивших Порывом, гласом лучистым: «Мы бы всё изменили»; Переиначили, переточили Копья неправды До естества, Камня неострого, Ведь больше не нужно,  как прежде, ещё до закона и доисторичных страниц Живому, единому, Слитому смесью оттенков колосьев и моря Без боли... Всякой войны. Когда-то я стихами рисовала Безусловно, безразмерно. Тогда же ноги босиком ступали, Не зная холода и игр в прятки за ботинком. И голос спросит: «А бы ли такие же, как я?» Взгляни вокруг, Под землю или в небо Пустивши руку, Силуэт сравни С живущим рядом корнем Или кроной – Здесь нет пустого и сомнения. Прогресс не то, что есть движение. Когда-то мы ходили по дорогам, где нет войны цветка с цветком и Бога с Богом. Я пришла сюда очень неожиданно для себя, в самом деле... Но раз открыта дверь, сделан будет и шаг... Я бы хотела познакомиться воспоминанием, которое родилось ещё в начале зимы, и перешло в новый год, и живёт по сей день, и мне кажется, что оно только крепчает. Наверное, я хочу сказать, что это вера в себя, которая растёт в сплетении осознания любви к миру. Я люблю мир. Вслух - наивно и самоуверенно, но я хочу в этом признаться, так как знаю: для знакомства этого достаточно.