Моя поэзия. (Люборацкий Аркадий)

Совесть Что это: совесть иль что-то другое? Денно и нощно терзает покой мой. Жуткая мука, какая-то блажь, Мысли идут на десятый вираж. Вертишься белкой, ни дна ни покрышки, Тикают стрелки, и тихо, чуть слышно, Шепчет невидимый мысленный глас, Так, что теряется всякий баланс. Разум уже отвергает, что может, И червяком изнутри душу гложет. Чёрной пиявкой впивается в сердце, Зная, что нет ни лекарства, ни средства. Нет ничего, что облегчит страданья, Нет никого, в ком блеснёт состраданье. В общем, не важно, что будет потом, Только лишь в стену истерзанным лбом, Что-то себе, может быть, доказав, Первопричин никогда не узнав. В первопричинах всё тайное явно, Знать бы, чтоб больше уже неповадно. Тикают часики, ритмом бегут, Да подсознанию спать не дают. Что это: совесть иль что-то ещё? Да и плевать мне уже на неё. А раз плевать, то и что тут гадать? К стенке лицом отвернуться и спать. Утро оно, словно добрая мать, Будет приветливо солнцем встречать. И ни за что уж не станет ругать.

В дороге Запах вечера мои щекочет ноздри, День уставший скрылся в горизонт. Тянется судьбою линия дороги, Мне суля нежданный поворот. Фары встречных зрение туманят, Всем куда-то надо по делам. Да и я как будто вроде занят, День преследуя ушедший по пятам. Скорость будоражит подсознанье. Подожди, закат, не уходи! Покажи лучом последним, дальним, Что там ожидает впереди. Метрономом сердце отсчитает Километры выбранных дорог. День ушедший так и не узнает, Чем закончится дорожный монолог.

Подросток Если речка, то купаться, Коль сугроб – валяться в нём. В лужах грязных поплескаться… В голове сплошной дурдом. И никто мне не помеха, Что хочу, то ворочу. Что угодно ради смеха – Всё на свете по плечу. Говорят друзья: «Придурок!» Им видней, пусть будет так! Силой шуток, ради шуток, Превращаю фарс в пустяк. Кто-то скажет: «Я проблема!» Кто-то скажет: «Молодец!» Я исправлюсь, дайте время, Когда буду сам отец.

Свобода? Замысловатость жизненных ответов, Раздробленность идеи, терпкий смысл, Где непреложность рыцарских обетов Покрыта покрывалом белых крыл. Где правду меч отстаивает рьяно, А верная рука готова в бой, Где осень холодом в лицо моё дышала, Иду вперёд с поникшей головой. Коня сожрало топкое болото, И стёрлись башмаки уже до дыр, И злой судьбы крутые отвороты Ведут меня сквозь этот тленный мир. Мне свечи ставил поп в тщедушном храме, Как будто что-то этим изменил, Когда душой жонглируя играли Светящиеся руки высших сил, А те, кто снизу, жаждуя смотрели, Когда душа им в лапы упадёт, Но взбунтовалась вдруг душа в паденьи, И не паденье стало, а полёт, Полёт спокойный, ровный и свободный, Как будто муки были не мои, Так вихрь, подхватив меня природный, Куда-то прочь отсюда уносил. Очнулся там, где лес граничит с полем, А в поле после сечи тишь да мгла, Стоит лишь конь для битвы снаряжённый, Ну а вокруг тела, тела, тела. И нет живых, лишь вороны да галки Спокойно поедают горький «хлеб», Ни правых нет теперь, ни виноватых, Здесь я один живой стою за всех. Я под уздцы коня — да в лес вечерний, Куда глаза уставшие глядят, Туда, где неподвластно будет время, Где для свободы нет тугих преград. Коня сожрало топкое болото, Иду понурый, рвётся мир в куски, Звезда с небес указывает что-то, Эх, знать бы, что там будет впереди. А впереди слепая неизвестность, Свободу хоть половником черпай, Пропала с жизни всякая коллейность, И жизнь-то показала вроде край. И так на цыпочках по краю, да по краю, И так вперёд тропинкой-лоскутом, Туда, где смерть свою игру играет И улыбается себе беззубым ртом. Молиться? А кому, тому, кто бросил? Кто мной всю жизнь как пешкою играл? Кто мне сказал: «Теперь ты воин волен», И за спиною руки мне связал. Сплошная ложь в улыбках и деяньях, Сплошная фальшь в сияющих глазах, Где нет ни жалости, ни даже состраданья, А только боль в натруженных руках. И остужает пыл прохладный ветер, Пронизывая тело до костей, Как жаль, что на пути так и не встретил Хоть мало-мальски правильных людей. И сгину здесь, свободой наслаждаясь, Свободен от всего и ото всех, До тошноты свободой упиваясь, До дурноты бредя сквозь этот лес. Вот так вот, сам собою проклинаем, Остановился, в небо посмотрел, Я прожил без условностей и правил И умер ровно так, как сам хотел.

Дельсат Дельсат — величие в простом, Дельсат — о прошлом, о былом, Дельсат — слезой умыл закат И показал Блокадный Ленинград. Он рассказал идущим рядом с ним, Как выстоял народ, как победил, Как кровью с глаз стекает бытиё, Где подвиг славится - его или её. Дельсат не спит, читая мемуары, И памятью людской он пишет главы Тех книг, что надо б золотом писать, А после, не дыша, в руках держать. Умерьте пыл политики всех стран, Земля устала от насилия и ран, И помнит мир Блокадный Ленинград, В котором будто сам живёт Дельсат. Пиши, мой друг, чтоб мир не забывал, Какой ценой Победу он ковал, Чтоб память не померкла никогда И звёздным светом просияла сквозь года.

Билет А у вас не будет лишнего билетика? Ведь сегодня жизнь даёт спектакль. Вот бы мне увидеть, как блестает, светится, Вот бы заглянуть под чёрную вуаль. Всё, что есть, отдам за клок бумаги, На котором шрифтом место, ряд. До смерти обидно находиться в шаге И не видеть дивный маскарад. Я являюсь почитателем актрисы, Как-то видел роль издалека, Но тогда закрылись с шелестом кулисы В звуках театрального звонка. Сколько лет мечтал я снова видеть Стиль неподражаемой игры. Так продайте ж, люди, мне билетик, Дверь откройте в новые миры! Бог воздаст за эту Вашу щедрость, Без сомненья, кратно Вам воздаст. Ваш поступок вписан будет в вечность За момент, что случится сейчас. Не пройдите мимо, выручайте! Равнодушье нынче не в чести. Почему же Вы не отвечаете? Где же Ваша правильность пути? Каждый хочет видеть представленье, Дайте оказаться среди Вас, Дайте ощутить момент прозренья, Погрузиться в пламенный экстаз. В оркестровой яме всё готово, И вот-вот в порыве грянет тушь. Ноты понесутся эскадроном, Проникая в сотни разных душ. И талант польётся ярким светом, Восхищая зрителя игрой, И раздастся гул аплодисментов, Заглушая музыку собой. На ступеньках старого театра Снова без билета я сижу, Представляя красоту живого танца, В небо беспросветное гляжу. Но когда-нибудь, я знаю это точно, Мне удастся выхватить билет И взглянуть в актрисы ясны очи, Подарив цветов большой букет.

В весне В весне есть запах детства И скошенных лугов, Там звуки чьей-то песни Средь белых облаков. Там лепестки черёмухи, Как снег, кружатся в танце, Там огненные всполохи Закатного румянца. Там что-то очень важное, Что глазу не видать, Игриво-бесшабашное, Чем хочется дышать. Там что-то есть волшебное, Как свет в чужих мирах, Зовущее, душевное, Звенящее в словах. В весне ведь это не когда, А больше даже где, И режет скуку суета, И тонем в этой суете. В весне есть запах детства, Сирени и цветов, И звуки чьей-то песни Средь белых облаков.

Научите женщину Научите женщину любить, Ни ушами, ни глазами — сердцем. Научите мир простой открыть, Где любовь — единственное средство. Средство от болезней и недугов, Средство от тоски и от хандры, Где нет страшных, тёмных закоулков, Лишь в ладонях теплятся миры. Научите быть всегда открытой Для, казалось, ветреных идей, Где любовь не может быть забытой, Сколько б ни прошло ненастных дней. Научите женщину быть мудрой, Чтобы свет во мраке увидать, Чтоб, проснувшись ранним, ясным утром, Не хотелось склоки вспоминать. За любовью прячется надежда, За надеждой прячется мечта. Пусть улыбкой светят белоснежной Сахарные томные уста.

Дебилы, б… Иногда посмотришь на дебила, И поймёшь, какая всё же сила И в глазах увидишь у дебила Чистую пространственную муть. И плодятся в обществе дебилы, И суют свой нос, где не просили. Ведь экзамен жизни провалили Те, кто начертал им этот путь. И за строем строй идут дебилы По широкой магистрали мира, Где звезда их даже не пленила, Потому что им на всё чихать. А наутро я проснусь однажды, В зеркало надую щёки важно, И сорвётся мат многоэтажный: «Сам дебил!» – которых поискать. #стихи #поэзия #юмор #кукуруза #люборацкий

Смыслы Теряю смысл в правде и неправде, Теряю смысл в правильности слов, Теряю смысл в осеннем листопаде И в том, что ночь полна волшебных снов. Теряю смысл видеть отраженье В реке, что называется Мечта. Теряю смысл в своём преображеньи, Где света не увидеть никогда. Теряю смысл во всём, что было свято, И, разорвав свой мир, в огне пылаю. По жилам кровь струится смрадным ядом, На исцеление уже не уповая. Не вижу я начертанной судьбы, Где каждый новый день – как наказанье. Взрывают мозг какие-то желанья, Но всё это – процесс одной игры.

Горячка (Конфликт) Вы решили меня ненавидеть, Что ж, извольте тогда объяснить, Где вас смог в этой жизни обидеть? Как вам смог, не скупясь, насолить? Извинений, о, нет, не дождётесь! Я не тот, кого можно нагнуть. Ах, оставьте вы ваше притворство, Излагайте детальную суть. Где, да как, да в каких выраженьях? Был ли я в этот час во хмелю? Ощутили ли вы пораженье? Ущемили ль вы гордость свою? Сколько дней вы терзались в мученьях? Сколько веры утратили вмиг? Как пришли вы к такому решенью? Уверяю вас, это тупик. Вы нашли в тупике своё место? Поздравляю! Медаль вам на грудь! Расскажите, что мне неизвестно, Излагайте детальную суть. Подскажите, в каком хоть столетьи Вы презрели моё естество? Было это в ночи иль при свете? Что же значит для вас это зло? Вы запутались в резких сужденьях, Вам ли что-то ещё причитать?... В мутном зеркале пляшут виденья. Как в них можно хоть что-то понять? А понять тут уже не дано мне. Лечь в кровать и в подушку кричать. Запахнуть обгоревшие крылья. Съесть таблетку и просто поспать. В этой выдумке нету финала. Сколько б я сам себя ни терзал, Алкогольное подлое жало – Вот он, мой неизбежный финал!

Антиутопия Мы на земле, что блохи на собаке, Пытаемся, стремимся, строим планы. И шлёт она нам ежедневно знаки, Что от людской от тяжести устала. И продолжает жить в своём пространстве, Согретая сияющей звездой. А мы всё ищем в этом постоянство, И сами же ломаем весь устой. Представим блох, построивших заводы, Сосущих кровь в промышленных масштабах, Кричащих про блошиные свободы, И отпрысков катающих на самокатах. На кораблях браздят собачье брюхо, Выкашивают шерсть, как мы леса, И измеряют глубину в собачьем ухе, И газ качают под хвостом у пса. Такая псина долго не протянет, И будет грызть проблемные места. И избавлением чарующим ей станет В сугробе поваляться в холода. А блохи не поймут, как всё случилось, И как их жизнь скатилась прямо в ад. У нас есть мир и это – Божья милость, А вам не нравится в апреле снегопад.