Дастархан Узбечки

Запах подгоревшей каши медленно заполнял кухню. Марина поморщилась, быстро сняла кастрюлю с плиты и перемешала содержимое, надеясь, что ещё можно спасти завтрак. Утро и без того выдалось тяжёлым: Ваня...

Алина ненавидела чужие дома. В них всегда было слишком много тишины — такой, что звенит в ушах и заставляет чувствовать себя лишней. Особенно в богатых домах, где мебель дороже человеческих чувств. Дом Кравцовых был именно таким...

Марина была невесткой. Точнее — жена сына. Потому что словом «невестка» Людмила Петровна ее не называла. Слишком уважительно. — Марина, ты опять не так сервировала, — бросила она, проходя мимо кухни, не останавливаясь...

Одиннадцать лет. Одиннадцать долгих и стремительных, наполненных и пустых лет она встречала утро рядом с этим человеком. Когда-то, в самом начале, его дыхание было для нее самой желанной музыкой, а его присутствие наполняло пространство теплом и чувством абсолютной защищенности...

Мне 69 лет. Каждый месяц мой сын отправляет деньги, но я никогда ничего не получаю — я провела тайное расследование и камеры видеонаблюдения в банке заставили замолчать всю семью… Это странно. Прошел почти год, а я не увидела ни копейки...