Артём Бойдев

Город, как и любой другой, дышал не только выхлопными газами и пылью, но и страхами. Они витали в подъездах с разбитыми лампочками, прятались в гуле трансформаторных будок по ночам, шептались на задних рядах школьных классов. Но самым живучим, самым леденящим страхом была не какая-то абстрактная тень, а совершенно конкретная фигура. Её знали все. Её боялись все. И её ни в коем случае нельзя было звать. Её звали Смерть. Но не та, что с косой и в балахоне с капюшоном со средневековых гравюр...

Странные дети стучатся в двери. Те, кто впускает, — исчезают навсегда. Чтобы выжить, Анна должна раскрыть связь между этим древним злом и самым тёмным периодом русской истории. Дождь в тот вечер в захолустном городке Острове был не просто водой, а какой-то ледяной грязной жижей, забивающей стоки и растягивающей сумерки в бесконечную тоскливую ночь. Анна торопливо шла по пустынной улице, кутаясь в промокшее пальто. Ей было не по себе — не из-за погоды, а из-за чувства глупой, иррациональной тревоги...

Десятый час вечера. Офис колл-центра тонул в сизой мгле, которую не могли развеять даже ряды холодных светодиодных ламп. Воздух был густым и спертым — коктейль из запахов остывшего кофе, пыли от серверных стоек и человеческой усталости. Алексей Ковалев, оператор второй линии, смотрел на мерцающий монитор, чувствуя, как тяжесть дня давит на виски. На экране рядом с его именем горел безрадостный статус: «Перерыв окончен». Он потянулся к картонному стаканчику, сделал глоток холодной горькой жижи и сглотнул комок в горле...

Пролог Проект «Полярный Рассвет» Архангельская область, 1994 год Сергей Морозов, бывший военный инженер, получил неожиданное предложение от старого знакомого — полковника Громова. «Нужен человек с твоими навыками» — сказал тот, не уточняя деталей. Через три дня Сергей уже ехал на «Урале» по разбитой дороге вглубь тайги, к засекреченному объекту под кодовым названием «Полярный рассвет». Лагерь представлял собой несколько обшарпанных ангаров и бетонный бункер, уходящий под землю. Внутри царила суета:...

Первый вздох Лины Жужжание капельницы разбудило её не сразу. Сначала — холод. Лёгкий, нитевидный, ползущий по внутренней стороне локтя, где игла входила в вену. Потом — звук. Монотонный гул помпы, перекачивающей что-то прозрачное и вязкое по пластиковым трубкам. — Доброе утро, субъект ноль сорок семь, — проговорил потолок. Голос был ровным, без эмоций, но не машинным. Слишком плавным, слишком человечным в своей искусственности. Как аудиокнига, которую забыли выключить. Лина не ответила. Она давно поняла: здесь никто не ждал ответов...