Записки анализанта

Иногда так бывает: бегаешь-бегаешь-бегаешь, как безумный хомячок в колесе с комплексом бога-спасателя, везде отмечаешься, везде воду мутишь. Смотришь, как мутят. И в какой-то момент ловишь себя на желании послать к чёрту весь этот интернет, где каждый день кто-то не прав, комплексы буйным цветом цветут, где положено танцевать вдохновению да познанию, а на деле получается перманентное пожирание кактусов. Вот это всё, в общем, родное. Недавно я поймала себя на мысли, что потребляю тонны информации. Интересной, любопытной, волнующей, будоражащей, бесячей. Всякой. Но, скажем, художественную книгу (обязательно бумажную, электронки в этом смысле морально приравниваются к тому же интернет-формату за счёт отсутствия кинестетического восприятия) не брала в руки года эдак полтора. А сегодня вдруг подняла из недр шкафа одного поляка с романом "Одиночество в Сети"... Чертовски символично вышло. Но именно с этим чтивом пришло осознание некоторых любопытных вещей. Во-первых, интернет вызывает эмоции. И они не менее реальны. Во-вторых, интернет затягивает, как чёрная дыра и бытовуха в одном флаконе. С одной лишь разницей — тут ты можешь выдернуть штекер из гнезда. В-третьих, да, иногда необходимо напоминать себе ценность некоторых иных вещей. Шелест тонких страниц под пальцами. Полосы солнечного света по стене. Дрожь поверхности чая, поймавшей вдох. Мягкость пледа. Шорох гравия в парке под подошвой кед. Мелкие камушки. Ветер, пробирающийся за пазуху. Плес воды. И в кои-то веке нормально выпрямленная спина. Эх.