Яков Можаев

Новогодние игрушки, свечи и хлопушки – суть суета. Дети, конечно, радуются, но не в этом новогоднее счастье взрослого человека. Главное - утром. Отшумело, отстреляло, отпенилось пузырьками игристого, нагулялось, заснуло всё вокруг. И до сих пор спит. Это важно. Встаём тихо, чтобы никого не разбудить. Крадучись на кухню, в синем утреннем свете там как во дворце Снежной Королевы, только уютнее. Открываем сокровищницу холодильника – Форт Нокс, манит запасами, светится в полумгле чемоданчиком из «Криминального чтива». Достаём салатницу, заботливо прикрытую блюдцем от чужих глаз. Никаких вилок – гребной момент маловат. Только столовая ложка, я настаиваю. Ломтик батона или даже ржаного. Можно подсушить в тостере, чтобы на контрасте с сытной прохладой. И - ррраз. Пропиталось, настоялось, созрело. Майонез, исправленный горчицей и дополненный лимонным соком, играет сполохами вкуса, как бриллиант в короне. Подарки розданы, куранты прослушаны, «это был непростой год» - всё позади. Тишина и спокой. С тем, кто заглянет на кухню первым, можно выпить первую же праздничную рюмку. Семён Соломоныч, шерстяная твоя душа, догадывался, что это будешь именно ты. Налить не налью, но кусок лососины дам. Вот теперь. С праздником.