Милана Орлова

Я стояла в тускло освещенном подъезде, вдыхая знакомый с детства запах старой краски и соседской герани. Казалось бы, ничего не изменилось: та же щербатая плитка под ногами, те же тихие звуки телевизора из-за чужих дверей...

Я всегда гордилась тем, что смогла вырастить Артема одна. Моя двухкомнатная квартира в сталинке — это всё, что у меня было, мой тыл и моя гордость. Когда сын привел в дом Кристину, я сначала обрадовалась...

Я всегда считала наш с Игорем брак образцовым. Пять лет мы строили свою жизнь буквально по кирпичику. Квартиру в ипотеку брали, когда я работала на двух работах, а он только пытался закрепиться в своей компании...

Я стояла у кассы, сжимая в руке засаленный кошелек. На ленте лежали две пачки самых дешевых макарон, пакет кефира по акции и куриная спинка для супа. — Девушка, у вас не хватает тринадцати рублей, — равнодушно бросила кассирша, глядя сквозь меня...

Я на поминальный стол, на котором еще стояли тарелки с нетронутой кутьей, и не могла осознать, что Игоря больше нет. Тишина в квартире была оглушающей, пока её не разрезал резкий голос тети Вали — сестры моего покойного мужа...