ПËС
ПËС Он пёс продрогший, злыми вЕтрами весь продуваемый, Сидит у двери на порог ею к себе непускаемый. В доброй пасти его для неё миддлемиста цветок умирает, Лепесткам всё равно, они не знают для кого погибают. Он искал для неё этой редкой эстетики красный цветок. Раскопал сотни акров, сотни тысяч прошёл дорог. Чтоб добыть, откопать, разыскать, и всё только лишь для неё! А дороже цветов, что он мог бы отдать — это сердце своё...