Ийоль (мнимая проза|сказки)

Подари мне самое лучшее лето. Когда цвета становятся ярче, дыхание сбивается на раз от малейшего взгляда, шёпота, микродвижения — я смотрю на тебя и не верю, что так бывает. Когда птицы поют не только снаружи, но и внутри, и мороженое — одно на двоих — украшает сладким подтёком губы. Провести по нему языком, обнять и на мгновение поверить, что слово «мы» изобрели не столько свихнувшиеся фанатики, сколько те, кто знают толк в _настоящей_ жизни. Запомни меня человеком таким... Смеющимся много, говорящим о Боге и пыли сельских дорог с равной степенью увлечения; тянущим тебе персик и взбитыми сливками так развязно и весело рисующим по коже твоей лихие узоры. Запомни, как я содрогаюсь демонстративно, декларируя «Фауста», как доверяю тебе самое трепетное и слабое в себе, чтобы после слушать о твоих страхах. Целуй меня каждый раз, как в последний, рискуй, выходи за грань, проверяя её на прочность, и жара станет нам лихорадочным украшением: не понять, где смущение скользит по щекам, а где зной. Флиртуй со мной, как будто мы встретились в баре среди зимы, и ценность — каждый микрон тепла. Запомни меня бликом на глади воды, скользнувшим в твои ладони. Подари мне самое лучшее лето и исчезни, как будто тебя никогда не было. Потому что мы ничего не должны друг к другу. #зарисовка_ийоль

Если машина может ехать вверх, то нам с тобой останется немного: собрать рюкзак с надеждами в дорогу, расфасовать в карманах добрый смех. Пока что сердце продолжает громко биться, и остаются за плечами вереницы делами ловко вымощенных лет. Хоть прошлое не любит оправданий, проверить сложно, что решали сами, чей голос там оставил ярче след. Но мы с тобой, нацеленные в космос, изобретём не хуже смыслом возглас, и растолкаем пояса комет. Сколько часов потратим, я не знаю (всех чёрных дыр в процессе не учтёшь). Однако есть мечта — и карта, и чертёж. Тот путь, если продолжится, то нами. #writober2022

Спою тебе о вечном, об обыденном тоже спою (насколько нервы выдержат в том неблагом краю). Станет забытым дом и родным острог, и тепло обернётся путеводной звездой костров. Спою, и потянется день торопливо за новым днём. Пока голова светла, октябрь кричит дождём. Нас песня всегда вела и сейчас ведёт, а тот, кто нем, до конца веков останется на огне. Мы не знаем, бывает ли вселенная не права, но нас она создала из звёздной, похоже, пыли. Я спою тебе о том, что точно было, и, может быть, останется потом. #writober2022

Небо увидит трепет, и в смутный час (пока человеком правит немой компа́с) многоликая бездна откроет пасть. Не задобрить её и спасение не украсть, замечтаешься — будешь живым проглочен. Бездна та и праведна, и проста: доверишь сердце — подставишься пулям сам. Миром внутри правит тихо союз из склочных. Но всё же выход имеется и приют — созвездия, хоть и далёки, но не солгут. Космос нас окружает и в нас горит, нежность изменит однажды привычный ритм. Падать в неё — похоже, не падать вниз; пока подземелий нет, минотавр спит. Посмотри на меня? Обернись. Пусть любовь, как девиз, исцелит и других, а мы пойдём дальше своей дорогой. #writober2022

Бывает так, что валятся из рук дела, слова (и тишина, и вера). История полна тому примеров, как мысли запирают в цепкий круг. Не приучали к вечности, к покою, оставив на поверхности угрозы. Решает мода, что для нас святое, и всякая теперь метаморфоза звучит, как норма, на блаженный миг. «Ты, — говорят, — в порядке. Но прими всё то, что мы хотим в тебе исправить». Любой бриллиант нуждается в оправе — условие для власти над людьми. Пусть так. Но не спеши с ума сходить. У нас с тобой (с судьбою?) договор: с утра мы варим кофе, ночью — сон. Если остались силы, можно выть. И так недели, месяцы, года, пока не подготовишься для боя. Доспех по сердцу будет тебе скроен, не ранит тяжело его стрела. Не предназначен человек для боли, он предназначен только для тепла. #writober2022

Каждое слово зудит под кожей, идёт навылет. И хотели б поэты, может, молчаньем в спину провожать глубинный девятый вал, но кто-то на небе решил иное и нам сказал, что логос простить не сможет одно — рутину. Метафоры и витражами стали, и защитой, во всяком незаметном смыслы вшиты, понятные неведомо кому. С такими шутки плохи, не иначе, истории не пишутся на сдачу. Они останутся, подобные клейму. #writober2022

Если однажды в город забредёшь, уставший и затерянный средь бури, пускай дела не сдавят мёртвой шкурой, и сердце нервная не одолеет дрожь. Я встречу с джезвой, пледом и улыбкой, кофейным паром обниму. Глаза тебе подскажут: это — не ошибка. Мой дом по кругу обошла гроза, и адрес будешь помнить очень долго: гирлянды в сумерках ведут получше тени. Тепло и нежность не похожи на иголки, уютность в килограммах не измерить. Но можно в них же прикупить печенья, добавить сладость к чашкам на столе… Нет равных ведьмам в этом ремесле, как украшать приятностью мгновенье. Когда-то нас сжигали на костре, и все грехи «злой магии» вменяли. Что просвещение, что торжество морали — не сказка о божественном добре. Да и сейчас, признаться, если честно, где чудеса — там спрятан револьвер (в надежде не попасть во власть креста рисую на двери руну природы «Йер»). Коль сам пришёл, то будешь милым гостем, не обожгу, не осужу, все вскрою карты. Но если вдруг насилием запахнет, мир не найдёт для похорон и кости. Оружие насквозь пропахло злостью, каким бы ни было — его в мой дом не надо. #writober2022

Милая девочка, выйди за дверь, не бойся. Круг соляной мешает нам говорить. Родители знают: исчезнет солнце — тёмные души поманят живых на нить. Нити плетутся ночью, где мхи и травы. А в окне огоньки — светляк порождает нимб, крыльями мягко огладит. Иди за ним? Может быть, мама и папа, конечно, правы, но любопытство наказом не утолить. Ближе. Ещё… Тут уж начало леса, сети паучьи невидимы в темноте. Дома у вас слишком мало для игр места, люди такие — привыкли к глухой нужде. Мы же — другие, ты с нами смеяться сможешь, петь, танцевать и пускать светлячков в пустыри. Только душу болотным духам свою подари, и легко развеешься ветром над миром тоже. #writober2022

Между небом и пустотой протянуты нервы; ночь темна и каждый шаг, точно первый. Оступишься — обнимет тишина. Звучание отдельных с крыш всё тише, и убеждённость до других больна. Я в фонарях хрустальный голос слышу: «Кто по огням не ступит, тот пропал». Бредём мы между вторником, что буря, и четвергом, поющим колыбель. И как бы не смягчал сознанье хмель, не усидеть на двух в моменте стульях. Нельзя и убегать, и приручать, одновременно чествуя и хмурясь. Мир создан был без истин и без ряс, в нём роли не прописаны. Звуча, каждый из нас менял окрас сто раз, не о другом — всё о себе — тоскуя. #writober2022

Каждому пламени — хворост, а ветру — поле, каждому городу — мостовые, улицы, фонари, чтобы сияла ярче звезда внутри, чтобы выгуливать вечное и живое. Путников доля не слаще, чем тех, кто дома. Нужно собраться волей, собрать рюкзак, только время нам почему-то кажется незнакомым, ему очень трудно ночами смотреть в глаза. Крутится колесо, и въедаются в память ритмы: стук каблуков, гул, клаксоны и голоса. Всё то, что человека давно спасало, на изнанке ветра вычерчено и вшито. Он гуляет по трубам, изучает жилые кварталы (поезда в это время в дорогах поют по шпалам), местность лихому без карт открывать готова лестницы в небо, и по стенам ползут слова — город любит общаться теми, что не реальны. А дожди обостряют интуицию и детали: замечается ярче то, что осталось сухим. Ведь чем меньше огней (чем меньше о них мечтают), тем больше мы их хотим. #writober2022

В глазах молвы за ним идёт дурная слава, он пережил и горы, и обвалы, предателей бичуя, наперёд имел ключи ко всем замкам под счёт и местные его прозвали странным графом. Он обманул и мёртвых, и живых, ступая по извилистым дорогам, и Стикса перед ним прозрачны воды (себя и смерть стеной он разделил). Как было то, никто уж не расскажет. Был философский камень или сажа вдруг обрела заветных свойств дар; устроили ли фениксы пожар, когда забвенье покорилось человеку? Не всяк алхимик есть посланец света, не всякий свет благой рукой направлен. В саду Эдема пряталась отрава для всех нарушивших запрет. Вот современности вокруг летают птицы, но люди так же доверяют небылицам, и по земле за веком век гуляет пилигрим, в бессмертии несущий свой секрет. #writober2022