Территория женщины

Вечер. Ты открываешь дверь в квартиру. Сумка падает на пол, куртка летит на стул. Ты входишь в комнату и понимаешь: здесь как-то холодно. Не по температуре - по ощущению. Стены серые, свет режет глаза, диван стоит как чужой. Ремонт делать не хочется. Денег на него нет. Да и сил тоже. Знакомая картина? У меня было так же. Пока однажды я не поняла простую вещь: уют делают не обои и не натяжной потолок. Его делают мелочи. Свет, ткань, запах, звук. То, что можно поменять за вечер, без мастера и без кредита...

Утро. Будильник не прозвенел - телефон разрядился. Ребенок не может найти вторую сменку. Ключи от квартиры куда-то пропали, хотя вчера ты их точно клала на полку. Ты выбегаешь из дома с мокрой головой, без завтрака, и в голове одна мысль: «Господи, ну почему все всегда так?» Знакомо? Вот и мне знакомо. Однажды я подсчитала: только на поиски ключей и телефона у меня уходило минут пятнадцать каждое утро. За неделю - почти два часа. За год - больше ста часов. Это четыре дня жизни. Просто на то, чтобы бегать по квартире и ругаться...

Сижу я как-то вечером, листаю ленту. Одна знакомая выложила скриншот: «Вывела 47 тысяч за месяц. Работала по два часа в день, пока ребенок спал». Я сначала подумала - очередная сказка про успешный успех. Но потом присмотрелась: женщина обычная, не блогер-миллионник, не программист. Просто научилась разговаривать с нейросетями. И тут я задумалась. А ведь действительно - пока мы обсуждаем, страшный ли ИИ и заменит ли он нас, кто-то уже зарабатывает на нем. Дома. В тапочках. Между стиркой и готовкой...

Бывает так: встречаешься с человеком на кофе. Вроде ничего особенного не произошло. Не ссорились, не выясняли отношения, даже наоборот - мило поболтали. А приходишь домой, садишься на диван и понимаешь: все, я пустая. Не хочу ни говорить, ни думать, ни даже смотреть в телефон. Хочется уткнуться лицом в стену и чтобы никто-никто не трогал. Знакомо? Вот об этом и поговорим. Без умных терминов, без обвинений. Просто разберемся, что это за люди, почему после них так пусто и что с этим делать. Вот сценка...