Павел Белов

Знакомая скинула фотку улиток. Есть которых. Я сказал – фу, какая гадость. А подсознание услужливо подкинуло воспоминаний. Мне шесть, родители юны, красивы, белозубы. Отец, который уплывал на полчаса в море, в коротких плавках и спортивной фигуре, с усами и волосатой грудью - сидит на корточках с мужиками у листа стали на четырех кирпичиках - под листом галька пляжа и угли, на листе горшок, советский, зелёный, эмалированный с кипящими в нем рапанами - по сути, те же улитки. Проволока прямая с крючком,...

Для чего же я здесь? И зачем я дышу? Для чего это бренное тело? Разве есть та причина, что долгу ищу? Разве есть до меня КОМУ дело? Год прошел, два, с ним пять. И опять я вопросом терзаем. И ищу в головах и глазах я опять. И найду ль тот ответ? Я не знаю… Для чего мы живем? Может быть, для кого? Может, кто-то там есть за луною? А если там пусто, там нет никого? Только космоса чернь за кормою?.. Для чего весь галдеж, зачем шпорить коня? Для чего нужно есть и работать? Ведь останется вскоре лишь дым...

Плач и вой, перегар корвалола… Крики матери, слезы отца. В сотый раз эта смерть поборола… Горя смрад отодрать бы с лица. Как же это я все ненавижу!!! Атмосфера подкошенных ног. Слезы, слезы я вижу… Убежал бы отсюда, коль смог. Но нельзя, таковы уж порядки. Так устроено в нашем мирке – Надо рвать и метать в беспорядке Над любимым в сосновой доске… Надо в обморок падать, рыдать, Горе выплеснуть с воем наружу. Сердце, душу свою заковать На года в леденящую стужу… Надо руки ломать и стонать, Рвать реальности тонкую нить...

И вот опять там что-то встрепенулось… Чуть-чуть вспорхнуло и прошло… Но нет, опять оно очнулось – То, что казалось позабытым так давно… Опять, как ранее бывало, В груди забилось сердце, и опять Мне оболочки плоти мало, И снова хочется весь мир собой объять… Едва услышу голос – вздрогну… И сердце бешеной волной По телу кровь мою разгонит, Едва представлю, что она со мной… И вот – мне жарко на морозе. И в зной – от холода дрожу. И душу мне смятение занозит. И места я себе не нахожу…...

Ты летишь  Ты летишь и думаешь - а имеет ли смысл этот полет? Нужно ли тебе, чтобы ты долетел? Нужно ли тебе всё это 8-часовое неудобство, включая такси и аэропорты? Для чего это всё? Смотрю на строки эти и улыбаюсь) Этот вопрос о смысле жизни я задавал себе в 25 лет. Но поскольку был юнцом несмышленным (хотя и сейчас не мудрый старец в этой сфере), как-то раз напившись, задал тогда этот вопрос отцу. Отец очень умный человек - но тогда я не получил от него внятного ответа. Он напомнил мне эпизод, когда мы с ним и нашим овчаром Каратом вышли на даче в лес, за грибами. Была теплая сухая осень. Трава...