Фиолетовые очки

Я не помню чтобы говорила ей что люблю её.. Ни разу. За все те годы пока она была рядом — ни разу не сказала. Не потому что не любила. Просто так было устроено — чувства не произносились вслух, они просто были, как воздух, как свет в окне, как запах жареной картошки с утра...

Некрасов написал про женщину в девятнадцатом веке... Настоящую.. Красивая, мощная, непобедимая — русская женщина.. Прошло полтора века.. Изба никуда не делась. Конь тоже. Только теперь к этому добавилось ещё кое-что...

Ире было тридцать два когда она первый раз села на диету.. Не потому что плохо себя чувствовала. Не потому что врач сказал.. Просто муж однажды посмотрел на неё за завтраком и сказал — Ты немного располнела, нет?...

— Слышь, старый, Митрофановы завтра приедут. Сказали к обеду будут. Ты того.. готов иль как? — бабка не смотрела на мужа, мешала ложкой в кастрюле, спиной стояла. — Слышал, — сказал дед. И больше ничего...

Не сама психология.. Психология — это наука, инструмент, она нужна. Пугает то во что она превратилась в руках людей которые прочитали три статьи в интернете и посмотрели пару роликов... Пугает то что из инструмента помощи она превратилась в оружие разрушения — тихое, вежливое, с умными словами...