Мои заметки и творчество

Он скользил над поляной, невесомый и вездесущий. Золотой луч, его рука, его взгляд, его дыхание — тянулся от самой кромки неба, чтобы коснуться праздника жизни, развернувшегося внизу. Первой отозвалась трава...

Воздух в городском саду был густым и липким, как прошлогодний мед. Он обещал духоту, но не дарил тепла. Алина сидела на скамье, в тени статуи с отбитым носом, и смотрела, как разыгрывается очередной спектакль...

Над городом плыли двое. Он в зеленой рубахе, она в длинном синем платье с белым воротничком, и лица их были обращены друг к другу так, словно они целую вечность учились дышать одним воздухом. Невидимый, он долго смотрел на них с высоты...

Он не помнил, когда впервые осознал себя — быть может, когда первое семечко прорезало почву, или когда первый лепесток раскрылся навстречу солнцу. Бог ветра, невидимый и древний, знал эту поляну веками...

Тишина — это не когда спокойно. Тишина — это скрип половицы под знакомой поступью, равномерное посапывание за стеной, шелест страниц перед сном, мурлыканье Барсика в кресле. Моя тишина. Она лежала в этом доме, как слой домашней пыли на полках, уютная и знакомая...