— Если она и забеременеет, я не приму ребенка. В сорок лет рожать — это безумие.
— Если она и забеременеет, я не приму ребёнка. В сорок лет рожать — это безумие, — твёрдо произнёс Михаил, отворачиваясь к окну. За стеклом кружил первый ноябрьский снег, лениво опускаясь на асфальт. В комнате повисла тяжёлая тишина. Только тиканье старинных часов на стене нарушало её, отсчитывая секунды, которые, казалось, больше не объединяли супругов, а лишь подчёркивали пропасть между ними. Елена сидела на диване, сжимая в руках чашку остывшего чая. Она молчала, но глаза её говорили больше, чем слова...