— Да, у меня есть другая. С ней я чувствую себя жеребцом, а с тобой — пациентом дома престарелых!
Слова ударили, как пощёчина. Марина замерла, пальцы, сжимавшие чашку с остывшим чаем, побелели. Она медленно поставила её на стол — звон фарфора прозвучал в тишине слишком громко. Они сидели на кухне их квартиры — той самой, где пять лет назад встречали первый Новый год вдвоём, где мечтали о детях и собаке, где смеялись над глупыми шутками и строили планы на старость. Теперь всё это казалось далёким сном. На подоконнике всё ещё стояла фотография в рамке: они на море, загорелые, счастливые, Андрей обнимает её за плечи, а она смеётся, запрокинув голову...

