Кудрявые истории

Я узнала её сразу. Хотя прошло двадцать лет. Та же осанка. Та же привычка поправлять волосы. Только лицо осунулось. И глаза потухли. Она стояла у входа в метро. С табличкой. «Помогите на операцию дочери»...

Мой сын Дима — взрослый. Двадцать восемь лет. Работает, самостоятельный. Я не лезу в его жизнь. Не звоню каждый день. Не спрашиваю, где он и с кем. Я уважаю его границы. Но когда он привёл домой Катю, я почувствовала, как что-то внутри сжалось...

Это случилось в среду. Я шла с работы. Усталая. Голодная. Злая. День не задался с утра: опоздала на планёрку, получила выговор, поругалась с коллегой из-за отчёта. Я шла по улице Ленина, мимо старой аптеки с облезшей вывеской, глядя в телефон...

Мой муж Андрей — коллекционер. Не марок, не монет. Антиквариата. Старинные часы, подсвечники, шкатулки, лампы, даже мебель. Всё это он приносил домой. С блошиных рынков, из комиссионок, от знакомых. Наша квартира постепенно превращалась в музей...