Константин

Малыш Пахерито выпустил идеальное кольцо дыма и ещё раз посмотрел на мятый лист бумаги: «да Винчи... перевозка...». Сверху нацарапан какой-то номер и неразборчивое имя. Утром позвонил его человек из Голландии. Телефон зарегистрирован на какого-то Вам Хер Чёрт Бы С Ним, Пахерито тошнило от сложных имён. Понятно, что владелец номера ни при чём, скорее всего, съёмная квартира. Но да Винчи и перевозка... Это возбуждало! Малыш ещё сделал затяжку и погрузился в раздумья. ...если кто-то решает перевезти картину да Винчи через океан, то разносится аромат денег...

В семь утра правый глаз сделал попытку открыться. Тусклый свет заползал с улицы сквозь засаленную занавеску. Я высморкался в неё, взял с тумбочки сигарету и закурил. Башка трещала, как кинопроектор сороковых и хотелось жрать, но в этой дыре яичницу с беконом могут сделать разве что из причиндалов плешивого скунса. Заплывший глаз как-то, но отражался в тусклом зеркале в ванной. Не всё так плохо, к вечеру придёт в норму, чего не скажешь о моей жизни. Я умылся, прополоскал рот и вышел. Скунс за стойкой проскрипел что-то про хороший день...

Знаете, вы не обязаны читать всё это дерьмо про любовь, про то, какой она бывает... И без меня в курсе про эти сопли. За небольшим исключением, которое касается больше вас. Я пишу этот трэш уже оттуда, куда вы боитесь попасть. Но попадёте обязательно. И когда это случится, у врат могут спросить, вы читали «Чезару»? Не говорите да! Иначе меня опять выпорют шомполами. Мадлен, моя бывшая, рассказывала про Данте. Этот кретин был прав, тут полная жопа... Но, всё равно, спасибо, что купили книгу. Мальчик...

Хрустнула ветка. Я замер, боясь произнести хоть звук. Тишина, давящая на уши ещё две секунды назад, разорвалась на молекулы и растворилась в промозглом ноябрьском лесу. - Зауставити! – донёсся окрик. Серб... А может, и нет?.. Они все говорят одинаково. Но, кажется, я – попал... Страх. Это первое, что тебя убьёт. Так говорил тот битый войнами майор, который дрючил на курсах по выживанию. Перед Югославией все прошли через его звериный оскал, иначе не отпускали. Лишний 200-й? В Москве не хотели с этим связываться. Иди на курсы, иначе не уедешь в Сребреницу. Ад на Земле, где славяне убивают славян...

- Бог мой, нас уволят... - Да. А что ты хотел? - Ничего. Просто работать дальше. Но как? Как написать идеальный сценарий?! - Взять историю, адаптировать её... Грет и Скунс уже часа два сидели в придорожке. Чашки, где был кофе, остыли. А идея так и не шла. Скунс нервно теребил пуговицу на рубашке, Грет стеклянными глазами провожал улетающие за горизонт машины. Взять историю... Легко сказать! Они уже все разобраны на сто лет вперёд. Президент ещё не умер, но история его похорон уже у кого-то в сценарии. Чёртов мир! Откуда в нём столько людей, которые тырят что ты ещё не придумал, но обязательно придумаешь? Да, этому миру нужен кризис...