Титаны Одиночества

Она: Может передумаешь? Он: А ты хочешь? Она: Я просто не понимаю, зачем тебе это? Он: Ты не ответила Она: Мой ответ зависит от твоего ответа Он: У меня сегодня День Правды и на все вопросы я отвечаю только правду. Я хочу, чтобы ты была одной из нескольких моих любовниц Она: А сколько их у тебя? И почему именно завтра? Он: Я не знаю. Но, мне нравишься ты. В голове: "Поэтому, с**а, приходи ко мне, б***дь, я...

Новая страница и не хочется ничего делать просто ничего. Зачем заново? Я просто перелистнул страницу, как-будто читаю чью-то странную историю, хотя, это моя жизнь, которую никто не напишет, кроме меня. Кажется, что белый лист никогда не кончится, он всегда будет со мной. Ведь стоит взять его и поставить точку – всё изменится. Точка центрирует, придаёт смысла пустому, каменному белому пространству, делает его живым и непохожим на бессонную ночь. Любой символ, запятая, заиимеет в секунду бОльший смысл, чем просто лист. На ней изображена бесконечность в виде точки. Это же наша жизнь. Точка посреди белого огромного листа...

Стивен, мать его, Кинг, говорил, что он, сукан такой, пишет по три страницы в день. Думаю, все видели эту картинку, где он спорит с создателем Игры Престолов, что это невозможно. Вот же навозогомосексуал. Хватает же смелости и отчаяния писать три страницы дерна. Потому что три страницы в день могут быть только коричневые и дымящиеся. И всё-равно пишет...

Так ничего не хочется делать. Ничего. Не писать, ни чесать, ни число писать. Давящее ничто так давлеет, что можно вскоре очутится на дне океана, ощутив себя в подбрасывающей мягко-бесконечности. Как мои предки справлялись со своей ленью, ума не приложу. Мне сложно совершать самые простые вещи и всё лишь потому, что некому дать п***ы. Родители? Они далеко и не могут мне указывать. Друзья? Они же мне не мамочка. Девушка? У меня ее нет. Соседи? Это меня не трогает. Прохожие? Да они, скорее, сами боятся пизд***ей, чем дадут мне. Интернетные воины? Я же пейсатель руками, я могу их задавить орфографией...

Напившись, все становилось дико веселым. Стойко перейдя через дорогу в спринтерском шаге (и, поэтому, на 5 секунд раньше светофора) светловолосый англелок протянул: А у вас не будет сигареты? Сказав, примерно: Сука блеать(я торопился до 21-00, тогда закрывался фикс прайс с пивом крепким за пятьдесят рубасов) тихонько, я сказал громогласно – А восемнадцать то есть? Улыбчиво глядя на нее. У меня паспорта нет… Вспомнив, как я блевал от анапы в одиннадцать лет, я широко улыбаясь произнес, доставая сигареты – на, на травись на здоровье! Она смущенно взяла, не уменьшая скорости, я понесся дальше, через...