Суслячьи будни

глядя на чаек, порхающих чаек, этих дивнейших чаек, упоительно белоснежных изумительной формы, удивительной ловкости, несравненной и дикой воздушности глядя на крылья, тончайшие, сильные крылья, что плещутся в воздухе морем на их острые клювы, что точно, что быстро, что ловко пронзают...

Слушать и мерить гирями. 2019 г. взято с моего личного канала: stihi.ru/avtor/filierista

Мне пять лет. Щекастая, неказистая, волосы локонами до поясницы, локти в веснушках. У бабушки – старый дом с резным петухом на крыше, а за ним поле, а за полем лес. В лесу водились змеи, и, когда мы бегали за водой к колодцу вглубь рощи, я подпрыгивала высоко-высоко, чтобы они не достали и не покусали мне лодыжки. Волосы пружинили и прыгали в такт. Бабушка – в косынке, потная, приземистая – смеялась трескуче, раскатисто, и ветер уносил смех к верхушкам деревьев, развешивая его обрывки на ветвях...

Когда мне исполнилось двенадцать, я решила, что вырасту и стану психологом. Со мной так часто делились проблемами, что переписка Вконтакте была похожа на стенограмму исповедальни. Мне легко было вывести людей на разговоры по душам, выслушать, дать советы. Найти подход, расположить к себе, принять секреты, поддержать. Помочь другим высказаться. Вердикт с высоты двенадцатилетнего жизненного опыта был однозначен: я гений доверительных коммуникаций. Кто же знал, что изливание души всем желающим — стандарт подростковых трагедий...

Не хватает веры в доброту людей? Лучшее средство от предубеждений и скептицизма — автостоп, без шуток. Да и просто путешествия, чем дальше от расписанной программы и ближе к людям, тем лучше. Вдруг оказывается, что маньяков-то не так уж и много. Да и люди отзывчивые. Более того, без еды, денег и крыши над головой — не пропадёшь. Никогда. Просто не оставят. А ещё приходит понимание, что каждый — личность. Ведь что в жизни? Ну, прохожие, ну, бабка какая-то ковыляет. Седеющий мужчина, грязная куртка, пакет в руках...

Хорошо ходить в гости. Бывает, проснёшься, а за окном — Волга. Припорошена редким и колючим ноябрьским снегом, лениво-сонная. Ты кутаешься в одеяло, а она в утреннюю дымку. Потягивается и беззвучно зевает мелкой рябью. — Доброе утро, — прошепчет волнами. — Как ты там? — Мёрзну. И замолчит, погрузившись в монотонность прилива...

"Ты должен стараться быть лучше, чем ты есть", говорят они нам. "Я должен работать над собой, должен меняться", послушно вторим мы сами. ________________ "Быть лучше, чем ты есть" — казалось бы, безобидная и разумная установка, призыв к самосовершенствованию, развитию. Популяризированная всеми возможными способами и с самыми благими целями. И, вместе со всей своей благородной направленностью, порождающая на задворках подсознания свербящий червячок неуверенности и смутную мысль о своей ущербности...

Иногда мне кажется, что я по-настоящему существую лишь тогда, когда вглядываюсь в очередную трещинку в кирпичных стенах домов, прикасаюсь к фасадам, ловлю отражения в солнечных отблесках стекол. Когда смотрю, как проходят мимо влюблённые, потерянные, грустные, забавные, уставшие. Бегут по тротуарам зонты, ботинки, бежевые плащи и кожаные куртки, цокают каблуки, бренчат сумки у бабушек — словно они везде носят с собой свои зимние закрутки. И все мы становимся частью чего-то общего, и все мы дышим пыльным воздухом одних улиц...