Жизнь, как она есть.

Памяти моей собаки посвящается - Смирись, тебе говорю. Не жди от судьбы подарка. Родилась с такой кармой и все тут. На, лучше выпей кофе, как ты любишь. Мария стояла у плиты, и запрокинув голову глубоко затянулась истлевающей сигаретой. Пепел упал на край плиты, а потом на носок нового крокса. Я сделала пару глотков и вышла во дворик её дома. Цвела слива. Тёплый ветерок принёс от куда-то запах жареной рыбки. По скамейке потертой и выцветшей ползли наперегонки два жучка-солдатика. В общем день только начинался, а жить уже не хотелось...

Посвящается моему другу С. Х. Кислинка вина Альма Валей, пряность вкуса сыра Маасдам тонкими ломтиками на фоне итальянской ретро музыки. Вино и сыр, когда счастье возникает из сплетения сюжетов памяти, которая здесь главная - дирижёр, режиссёр, Бог. Вино и сыр на берегу моря, а ноги по щиколотку в нем, потому, что вечер, и взгляд на горизонте. Ожидание чуда. Ничего. Глоток вина. Снова ничего. Ожидание. Что-то обычное, и даже слишком. Этого не должно быть, но оно есть. Грусть, почти слёзы, но крик...

Посвящается моему мужу. Она стояла на столе, глазурью облитая и солнцем залитая. Гончар её слепил в субботний полдень, чтобы лучше видны были переливы граней. Его жена тихонько наблюдала за твореньем в дверном проёме их родного дома среди красивых гор. Ей было 40, ему гораздо больше. И силуэт его на фоне солнечных лучей, украшен был движением пылинок. В руках крутился глиняный комок, прохладный, мокрый, и от того блестящий. Пока что он не знал какой получится предмет, и будет ли он радовать людей, когда в их руки попадёт...

15.45 показывали стрелки старого электронного будильника, стоящего на подоконнике спальни, когда я проснулась. "Час спала, ровно час", - подумала я, и тут же вспомнила Сашу, девушку из Харькова, которую накануне ночью увезли на скорой в больницу. Рак. Много лет она борется за жизнь. Эти слова для меня, как простые рисунки, написанные цветными мелками на асфальте. Знакомо, но рисовала их не я. Это происходит не со мной. Я лишь далекий свидетель, и узнаю новости о ее состоянии со страниц соцсетей...

Обертки от конфет, пустые пачки из-под сигарет и чипсов, и что-то ещё, что ум не успевал идентифицировать лежали на перроне возле переполненной урны вокзала города С. "На пятый путь прибывает поезд 142 Пермь-Симферополь, нумерация вагонов с хвоста поезда", - искусственный голос сообщил через громкую связь. Моё тело пробила дрожь от утреннего холода. Ночь только что уступила место утру, будто остывшее сиденье за несколько часов не отапливаемого трамвая, стало вдруг подогреваться, и ощутив на нем тёплый пятачок, все внимание устремлялось к нему с замиранием и надеждой, что он не исчезнет...