РАССКАЗЫ И РОМАНЫ

Я всегда считала, что счастье — это не громкие жесты и не страстные признания, а тихая уверенность в завтрашнем дне. В том, что, вернувшись домой, ты найдёшь горячий ужин, чистую постель и человека, который знает, как ты любишь чай — с лимоном, но без сахара...

Ветер с севера гнал по перрону мокрые листья и пыль, будто пытался стереть всё живое с лица земли. Вокзал в провинциальном городке Сосновке был старым, обшарпанным, с треснувшими плитами на полу и выцветшими указателями, где буквы уже не различались...

Я стоял у окна кабинета нотариуса, сжимая в руке потрёпанную фотографию — единственное, что осталось от отца. На снимке он улыбался, держа меня на плечах. Мне было лет пять. Он был трезвым тогда. По крайней мере, так казалось...

Андрей сидел в кресле-каталке у окна и смотрел, как капли скатываются по стеклу, оставляя за собой мокрые следы — такие же, как слёзы. Только он давно перестал плакать. Глаза его высохли, как душа. Ему было ровно пятьдесят...

Дождь шёл уже третий день. Серый, упрямый, будто небо не могло решить — плакать ему или просто молчать. Артём стоял у калитки, держа в руке потрёпанную сумку и зонтик, который давно перестал защищать от воды...