Она уехала, оставив записку.Прости, я не та, кем ты меня считаешь
Она уехала, оставив записку: «Прости, я не та, кем ты меня считаешь». Я нашёл её на кухонном столе, придавленную чашкой, в которой ещё дымился остывший чай. Бумажка была обычная, из блокнота, что стоял у окна. Рукопись — мелкая, аккуратная, как будто она долго выбирала каждое слово. Ни даты, ни имени, только эти строки. И тишина. Дом был пуст. Не просто пуст — вывернут наизнанку. Её вещи исчезли. Шкаф распахнут, как рана. На вешалке болталась одна моя рубашка, будто издеваясь. Запах её духов ещё висел в воздухе, но уже таял, как последний след дыхания...