Ритуалы
Сидя на импровизированной кухне в уцелевшем помещении полуразрушенного здания, я откусывал первый кусок батончика. С лимонным вкусом – жёсткий, как сухарь или строгая молитва. Зернистая, плотная текстура требовала усилия челюстей. Это был не перекус, а работа. С каждым медленным жеванием мир вокруг терял свою расплывчатую, пугающую остроту. Слух, забитый чужим адреналиновым гамом, начинал фокусироваться на хрусте во рту, на собственном дыхании. Пережёвывая, я мысленно отмечал вокруг знакомые предметы: ящик с консервами, ржавую «буржуйку», плиту, сейф, мышеловку...
