Денис Корт

Он стоял перед старым зеркалом в полутёмной комнате, и в мутной глади отражалось не его лицо — чужие тени, обрывки чужих жизней, будто сама память решила сыграть с ним злую шутку. «В старых зеркалах отраженья...

Стас давно привык к тому, что жизнь будто выцветшая фотография: вроде всё на месте, а красок нет. После той злополучной ночи на остановке, когда шестеро против одного — и в итоге больница, бинты, глухая обида, — он вообще перестал ждать от судьбы чего-то хорошего...

Он стоял у окна, глядя на город, который жил своей привычной жизнью: машины сновали туда‑сюда, люди спешили по делам, дети смеялись на площадке во дворе. А ему казалось, будто весь мир разом обернулся к нему и начал шептать — нет, уже не шептать, а кричать — свои бесконечные советы...

В глубине глухой тайги, где деревья стоят, словно древние стражи, а ветер шепчет забытые истории, жила волчья стая. Во главе её был старый вожак по имени Серый — мудрый, суровый, но справедливый. Его шрамы...