Поэзия и проза жизни.

Любая встреча-искусство. Любой диалог-игра. Так она прокладывала путь к созданию самой себя. Находила уязвимые точки и превращала их в особенности.

Я вкусила запах взгляда "Запахло жаренным"!..как говорят. Вкус такой подавленный, Глаза пристально глядят...

Я была хорошей. Меня недолюбили. Стала я плохой, Чтоб обо мне забыли. В итоге я забыла! Как хорошей быть. Как же это было? Саму себя любить. Какая есть?Какою стала? А кем была тогда? Отчего тогда устала? И к чему сюда пришла? Что несу с собой?  Я все эти годы... В ладах ли с головой, Моих мыслей хороводы. Дружна ли с сердцем,  Реальность бытия? В своем ли тельце, Барахтаюсь здесь я? У меня порой бывают мысли, Будто до сих пор...

Она стужа и холод.Она скульптура изо льда. Как не живая. Не чувствующая. Иначе окружающие не могли объяснить её умение вычеркивать людей из своей жизни. Всё было гораздо прозаичнее.Банальное отвращение к слабости. Кумиры-олимпийские чемпионы. Наслаждение в преодолении,в ощущении «я могу». Экстаз не от истязания собственного тела,а от вкуса его безграничных возможностей. Что вовсе не отрицает временного уныния,ломоты в теле и желании,иногда, послать всё к черту...

Чтоб понять ее мысли , Ты включаешь плейлист. И те что на повторе , Звучат в миноре. В разговорах нет смысла Лишь короткие письма. Буду поздно.Уехал. Совсем не до смеха. Разгоняет со свистом, Стала солисткой. Забыв,что вас двое. Кто кого успокоит? Нервы так шатки Что ни день-то припадки. В Титанике меньше лирики, Чем в её выкриках ...