Поэзия и проза жизни.

Любая встреча-искусство. Любой диалог-игра. Так она прокладывала путь к созданию самой себя. Находила уязвимые точки и превращала их в особенности.

Я вкусила запах взгляда "Запахло жаренным"!..как говорят. Вкус такой подавленный, Глаза пристально глядят...

Я была хорошей. Меня недолюбили. Стала я плохой, Чтоб обо мне забыли. В итоге я забыла! Как хорошей быть. Как же это было? Саму себя любить. Какая есть?Какою стала? А кем была тогда? Отчего тогда устала? И к чему сюда пришла? Что несу с собой?  Я все эти годы... В ладах ли с головой, Моих мыслей хороводы. Дружна ли с сердцем,  Реальность бытия? В своем ли тельце, Барахтаюсь здесь я? У меня порой бывают мысли, Будто до сих пор...

Она стужа и холод.Она скульптура изо льда. Как не живая. Не чувствующая. Иначе окружающие не могли объяснить её умение вычеркивать людей из своей жизни. Всё было гораздо прозаичнее.Банальное отвращение к слабости. Кумиры-олимпийские чемпионы. Наслаждение в преодолении,в ощущении «я могу». Экстаз не от истязания собственного тела,а от вкуса его безграничных возможностей. Что вовсе не отрицает временного уныния,ломоты в теле и желании,иногда, послать всё к черту...

Чтоб понять ее мысли , Ты включаешь плейлист. И те что на повторе , Звучат в миноре. В разговорах нет смысла Лишь короткие письма. Буду поздно.Уехал. Совсем не до смеха. Разгоняет со свистом, Стала солисткой. Забыв,что вас двое. Кто кого успокоит? Нервы так шатки Что ни день-то припадки. В Титанике меньше лирики, Чем в её выкриках ...

Не было во мне золотой середины,хоть звезды и создали меня под одним из атрибутов Фемиды. «Расточительством занимаешься» говорили вслед,я же видела в этом отголоски щедрости. Если о любви-то с головою. Если о монетах-то так,чтоб не считая. Праздник-так гуляй вся улица, а горе придёт-«сгорел сарай,гори и хата»,как говориться. От того и ум с сердцем никогда не дружили...

Воля к воле. Это не опечатка и не тавтология, а стержень её характера. Упорство и самообладание не связанное ограничениями. То качество, что помогало ей пробираться сквозь дебри житейских шаблонов. Именно эти клише,звучавшие из уст кухонных неудачников,порой кусали её за живое. Но и здесь их ожидал провал. Они,сами того не понимая,подтверждали её инакость. Лучшего комплимента и не придумать...

Она-послание. Маяк,указывающий путь. Шлейф, невольно принуждающий оглянуться,застыть и сменить маршрут. Её привлекало отыгрывать роль в моменте чьей-либо жизни, а после раствориться,исчезнуть. Как фильмы,с открытым финалом, когда кадры на плёнке уже закончились,а история только начинает жить. В умах зрителей...

Я его за плечи, он меня за дуру  Я ему в глаза, он на мою фигуру  Я болтала о любви, а он ногами  Я ждала его... он пропадал ночами  Я к нему с душой- он ко мне с бутылкой  Я на него с восторгом- он на меня с ухмылкой ...

Есть люди,у которых есть время и место Кто-то рядом сейчас,кто-то был в детстве Кто-то верен тебе,и кто порою нечестен Но каждый из них должен спеть свою песню.

Какое это наслаждение, Чувствовать себя. И в моменте откровения, Принимать любя. Раствориться в настроении, Не важно-бунта иль любви. И вкушать, без сожаления, Все,все эмоции свои. Смаковать их,отдаваться, Окунаясь с головой. Вот это,должна я Вам признаться, И есть «Спасибо, что живой»...

... Оставаться с самой собой. Весьма интимный ритуал её каждодневного расписания. Тонкая настройка ауры,для благозвучия собственных аккордов. Сродни одержимости мастера, что следит за вибрациями терций в звучании рояля. Избавление от какофонии,бесцеремонно вторгавшейся в её мир...