Инфраспектива

Не понимает Дездемона Страданий мужа своего, Обозревая изумлённо Его. Лежит смиренная красотка, Щекою опершись на длань, И на супруга смотрит кротко, Как лань. И вряд ли догадаться сможет, Что́ ей сегодня предстоит...

Ты хочешь знать, как пишутся стихи? Как слог за слогом, и за словом слово, Лишённые лузги и шелухи, Ложатся на бумагу так толково? Я сам когда-то душу исхлестал Себе - таким же каверзным вопросом... Но знаешь... В детстве я растил кристалл, Что именуют "медным купоросом". И мне вовек, конечно, не забыть, Как мать-природа, словно ниоткуда, Смогла создать... Да нет же! Сотворить! Сие ультрамариновое чудо. Была в его туманной глубине Какая-то неведомая тайна. И вот теперь о схожей стороне Поэзии - я вспомнил не случайно...

В таверне шумно, полон зал,  И некуда присесть. И вдруг я слышу: "Ты устал? Садись, тут место есть." Тот, кто затеял разговор, Не выглядел как друг. Лицо небрито, мутный взор, Поношенный сюртук. Штурвал и синий якорёк Набиты на руке. Вы догадались? Речь пойдёт О старом моряке. Я видел множество таких, Что, надираясь в дым, Ждут тех, кто выслушает их, По барам  и пивным. Он "стариком" меня прозвал, Хоть старше был, чем я. И сиплым басом выдавал Смесь правды и вранья... "Фрегат почтенный наш, "Берилл", Трёхма́чтовый пинасс...

Страна нуждалась в переписке, И Путин объявил её Затем, чтоб мог народ Российский Узнать количество своё. Вот переписчик по квартирам, Стыдливо кланяясь, идёт. По кухням, комнатам, сортирам Людей он ищет - патриот... Учтёт красавца и урода, Учтёт здоровых и больных. Судьба всего-всего народа В его листах переписных... Был Виктор Скоков переписчик. Он не боялся никого (и лишь за ухом мелкий прыщик слегка уродовал его). Он обходился без охраны (с ним был лишь газовый баллон). Он поднимался утром рано, И возвращался к ночи он...