Записки Мужичка

Тополь окрасился лунной палитрой, Скоро мороз жАру даст ноября, Парки и лес примут деда накидку, Снег запорошит: ну чем не зима? Разве не снегом лицо умывают? Не от мороза ли сердце горит? Холод лютой, как на струнах играет, Песнь ямщика, где-то в сердце звучит. Всё замирает в лесу чёрно-белом...

Чем бы выгнать тебя из сердца, из души и откуда-то там, где твой образ царапает нервы и глаза застилает обман. Выгнать начисто, чтобы память стёрла всё в своих закромах, там, в которых ты молодая, непорочна, светла, хороша. Чтобы радость встречи с тобою была искренней и без слов; чтобы время не гнало в холод расставанья прожитых снов...

Что человеку Богом не дано? Что мир его в себя не помещает? Одной ногой он делает дерьмо – другой же на него ступает? Нет, не бывает в мире «просто так», ничто не происходит без напасти, у каждого злодейства – тайный знак, для каждой добродетели – несчастье. И в этом мире всё как инь и ян, любовь и зло, есть встречи, есть разлуки, есть ты и я, она и он, и радость есть, и горестные муки. Давно известно: всё как будет – так и есть, как было раньше – тоже были в курсе, и нет причин для паники и лжи: идёт всё так, как будет миру лучше...

Уж снегом пахнет, осень на исходе: есенинским отговорила языком; ковры под ноги слов и фраз растратив, уходит: обернётся ли ещё? Посмотрит вдали – всех ли проводила? Осыпала ли золотом сполна? Увидит, что меня она забыла: не нагулялся по-осенним я листвам. Не нашуршался...