Максимова Татьяна

Вольно желает Исток в грудине Глаголать, образАми врастая в кровь, Будто бы Солнце в пустой витрине Силиться выпрыгнуть из оков. А Истина крепнет. Всегда. Безмерно. Вне соглашений внутри сторон. Нет, я не стану ни последней, ни первой, Кто беспечно ждет похорон. Ждет, разметавши отведенные лЕта, В ветрах неумных, как засохший песок, Словно в трамвае чудном без билета Утекает судьба, минуя восток. Утекает дыханье, не найдя переправы, Но не рвется печалью вселенская нить, Может хватит в мгновеньях искать отраву, Давай уже просто Жить.

Мы с тобою еще не видали, как о земь падают луны, Как безвозвратно мироздание топят лихие дюны Алчности, бренности, горечи и тоски. И Сколько б пасть свою не разевали пески, Но вновь и вновь май зацветает сиреневым цветом, В журчании птиц рассыпается пряное, бойкое лето. Да, мир меняется, прямо в наших упрямых ладошках, А мы в конвульсии бьемся, будто уставшие мошки. Мир меняется, из хладного плена вырывая сердца, Каждую душу возвращая к ощущенью в себе Творца. Мы - счастливчики, целованы нежно губами фортуны, Нам не о чем плакать, мы не видали, как о земь падают луны…

Мои ожидания…   … или как я это вижу… Когда я закрываю глаза и пытаюсь прочувствовать это слово, что в нем спрятано, то вижу чемодан. Логично, неправда ли? Дорога-чемодан-задержка поезда. Устойчивая ассоциация. Но даже в масштабе жизни ожидание - это чемодан. И в нем спрятано какое-то желание, какая-то моя потребность, которую я никак не явлю ни себе, ни миру. То есть это мой страх заявить о себе, о своих желаниях честно и открыто. Истина внутри чемодана, а сам чемодан - ложь. Ну хорошо, если чемодан один. А если нет? У большинства людей, и у меня тоже, так много багажа, что это уже невозможно унести. Движение, как таковое, становиться немыслимым. С-ЛОЖным. Потому что все вокруг себя я заполнила ложью. Таким образом и человек, и его энергия останавливаются, обрастают пылью, воздух становиться затхлым и горьким. И он (я) ждет. Ждет, что кто-то догадается, придет и откроет его чемоданы. А что будет если чемоданы открыть, о желаниях сказать честно, найти в себе смелость взять в свои руки? Что тогда? А тогда освободиться ПРОСТрансво, энергия потечет, легко станет двигаться и все станет ПРОСТО. А просто - это про рост. Возрастаем !

Есть люди такие - планеты, Они сотканы из объятий и мягкой пряжи, Ведут тонкими нитями, лентами даже, Белыми переливами, Галактическими мотивами. И пламенем знаний внутри бесконечной души Ломают путы иллюзий, дешевые миражи. Есть люди такие, в которых тонешь бесповоротно, В ритмике слога, в углах плечей, В сотнях и тысячах мелочей, В том, как смело они выплетают путь, Не боясь оступиться, упасть, свернуть Не к тем горизонтам, ни к тем верхам, А бесстрашно возводят в посланиях духа храм. Есть люди такие - странники, первопроходцы, Устремленные сердцем горячим к Богу, Клубочками тянут для всех дорогу, Отмечают ее флажками и вехами, Сияют солнечными доспехами Мирные войны со знаменем света. Знаешь, Есть люди такие - ПЛАНЕТЫ

Спросишь: «А страшно ли, мам, взлетать?». Да! Но страшнее гораздо никогда не покинуть кровать, Никогда не расправить Богом вручённых крыл, Будто вовсе ты и не жил. Будто время всплывает вне твоих строк, А в крови то тоска, то вино и грог, И однажды очнешься в чертоге пустом, Дни разлетелись, махнув лишь хвостом. Мгновенья расплесканы, вязью дурных суматох, По инерции, без смятения, выдох - вдох. Но как-то вернувшись к ветвям Иггдрасиля, Ястреб спросит меня - «А зачем приходила?»