Пробуждать тебя

Иконами вечно ноябрьских деревьев, землёй, глухой к чужим молитвам,. ..ты придёшь и будешь жить в моей постели. Как будто так и надо. В моих искомканных тетрадях. Книгах. На дне нечистой миски. В банках. В оплавленной свече. В газете. Живёшь на потолке. В кармане. Застрявший на ресницах сон прогонишь...

Повторившийся сон. В высокой траве. Я найду тебя. Пара шагов, стебли летнего запаха мешали и прятали. Не могу дотянуться снова и снова. Ускользаешь и прочь. Улыбка и смех. Обернись, я прошу. Мы узнаем и вспомним. Ты говорила: «Ощущай меня тонко. Люби меня. Смотри меня». А я не мог отпустить запястья...

В потоке немых звёзд, это не мы, а мысли. Обнимая планеты и сны летят бесконечно быстро. Кто-то шептал в ухо звуки сакральные. Сердца стуки три раза в сутки. От любви или от скуки. Услышишь? Но ты забыл всё. Твоя надежда — где она? Потеряна. Мечта подменена. Урбан раздавит в грязь. Выбрал сам. Визг поездов по рельсам. Рельсы в голову. И только плачет опять шепот: «Вспомни, прошу...» Шорохи. Где-то в глубине. Или это всё шутки и выдумка? Видел, как проходили жизни, как листья. Видел на голове маски для видимости, ненависть и пепелящую зависть, зависимость...

Посмеяться над твоей, так называемой, духовностью — вот, что тебе нужно. А лучше, чтобы кто-то обсмеял её. Это вернет тебя на место и разрушит очередную игру, очередную форму, которую ты себе придумал. И не важно, на сколько глубоко и на сколько тонко. Ты дал этому форму. ЭТО уже можно определить, обозначить. Значит ты уже в игре. Наш ум так боится быть бесформенным, боится покинуть чертоги и раствориться в чём-то непонятном и неизвестном... За что ухватиться?! Поэтому он то и дело пытается создать для нас уютную комнатку, где всему есть своё место и у всего есть названия...

Всякий раз, оставляя эго, моё творчество становилось проще. Движения прозрачнее и легче. Снимая зачерствелые слои, отскабливая от ума ненужное, переставая быть собой, хотя бы на время, я обретал пустое нутро...