Пробуждать тебя

Иконами вечно ноябрьских деревьев, землёй, глухой к чужим молитвам,. ..ты придёшь и будешь жить в моей постели. Как будто так и надо. В моих искомканных тетрадях. Книгах. На дне нечистой миски. В банках. В оплавленной свече. В газете. Живёшь на потолке. В кармане. Застрявший на ресницах сон прогонишь...

Повторившийся сон. В высокой траве. Я найду тебя. Пара шагов, стебли летнего запаха мешали и прятали. Не могу дотянуться снова и снова. Ускользаешь и прочь. Улыбка и смех. Обернись, я прошу. Мы узнаем и вспомним. Ты говорила: «Ощущай меня тонко. Люби меня. Смотри меня». А я не мог отпустить запястья...

В потоке немых звёзд, это не мы, а мысли. Обнимая планеты и сны летят бесконечно быстро. Кто-то шептал в ухо звуки сакральные. Сердца стуки три раза в сутки. От любви или от скуки. Услышишь? Но ты забыл всё. Твоя надежда — где она? Потеряна. Мечта подменена. Урбан раздавит в грязь. Выбрал сам. Визг поездов по рельсам. Рельсы в голову. И только плачет опять шепот: «Вспомни, прошу...» Шорохи. Где-то в глубине. Или это всё шутки и выдумка? Видел, как проходили жизни, как листья. Видел на голове маски для видимости, ненависть и пепелящую зависть, зависимость...

Посмеяться над твоей, так называемой, духовностью — вот, что тебе нужно. А лучше, чтобы кто-то обсмеял её. Это вернет тебя на место и разрушит очередную игру, очередную форму, которую ты себе придумал. И не важно, на сколько глубоко и на сколько тонко. Ты дал этому форму. ЭТО уже можно определить, обозначить. Значит ты уже в игре. Наш ум так боится быть бесформенным, боится покинуть чертоги и раствориться в чём-то непонятном и неизвестном... За что ухватиться?! Поэтому он то и дело пытается создать для нас уютную комнатку, где всему есть своё место и у всего есть названия...

Всякий раз, оставляя эго, моё творчество становилось проще. Движения прозрачнее и легче. Снимая зачерствелые слои, отскабливая от ума ненужное, переставая быть собой, хотя бы на время, я обретал пустое нутро...

Ночью. Лил в бумагу тебя. Проскальзывая в сон. Окна трамвая и снег. Скрипы и смех сзади. Чужое. Обняв память до дна. Допивая последний. Как вечерний стакан — на стол. Дверь. Улица. Метелью в мысли. Фонарями в искусственный космос. Мой корабль плывет дальше. Теплее и глубже...

Однажды. Все учителя канут. Оставив после себя открытые двери. Ты можешь войти и заблудиться вновь. А можешь остаться прямо здесь. Посреди густых зарослей. Колких и не всегда уютных, но божественно пахнущих. И просто смотреть в Бога детскими глазами. Ничего не нужно делать. Идти некуда. Весь мир - это ребёнок...

Когда твои зрачки станут цвета небес, Ныряй. И тишина неба будет услышана. Покрывалом из шитых птиц Надень мой сон к утру. Тебе к лицу. Видишь, там много цветов для тебя. Я знаю, сточеный до смыслов стих Не будет музыкой обернут...

Сегодня... Отсутствием слова было сказано больше. Кто ты? Без моих мыслей о тебе. Без представлений. Чья-то рука в руке. Ты неизвестна вне меня. Кто ты? Кто мы? Пустынное путешествие двух немых миров.

Я поднимаю голову к небу. Тут же становится как-то... неловко. Неловко за ту суету, которая ещё только что была в моей голове. Суета мыслей. Суета дел. Суета слов. Всё становится таким неважным вдруг. Немного усмехнусь и мои глаза заслезятся. Такое странное одномоментное сочетание чувств. Гул ноябрьских деревьев, шум машин вдалеке, карканье ворон...

Знаете, я счастлив. На самом деле. Если убрать все эти бесконечные желания, перестать смотреть на картинки чужих жизней и своих не прожитых, то я счастлив. А именно эта напускная «шелуха» даёт иллюзию моей несостоятельности или несчастья. Она двигает нас дальше. Прогресс или регресс. Но в бездействии есть что-то вечное и умиротворенное. Бездействие — это как основа, константа истины, как подложка, на которой разворачивается весь театр действий. Когда не думаю о будущем и не копаюсь в прошлом, когда перестаю сравнивать...

Я люблю тебя. Именно тебя, да. Я люблю то чистое светлое нутро, из которого соткана наша основа. Это наш Бог, ребят. И это мы. Люблю родителей, друга, кошку. Но я так же люблю и моего убийцу. Точнее не то дерьмо, в которое он вымазал свою душу, а саму душу (назовём это знакомым словом). Без абстракций, как можно проще. Я люблю того извращенца, потому что и это я. Внутри нас одно и то же. Точнее просто — ОДНО. А все различия иллюзорны, это маски, личность, приобретенное. Это можно убрать и тогда ты увидишь свет любого напротив...