Лирика

Кому-то не удалось пережить этот день. Как бы то ни было трагично, но всё же нам приходится встречаться со смертью настолько часто, что уже давно стоило бы принять это как должное. Речь сейчас даже не о физической, нет.  Смерть духовная. Когда твое тело просто движется, повинуясь давно привычным инстинктам. Как кома. Кома твоего сознания, когда голова настолько пуста, что каждая, пусть даже самая тихая мысль разразится внутри пробуждающим эхом.  Сколько таких людей можно встретить на улице, просто...

Есть в моем городе улица…. Нет, не так: Улица. Проспект чего-то там. Три полосы в одну сторону, три в другую. Коротенький такой проспект между двумя площадями, протяженностью всего чуть больше километра. Чем он примечателен? Да ничем. Абсолютно. Просто так сложилось, что если я иду домой от метро, а это бывает достаточно редко, То иду как раз по этому проспекту. С той стороны, где он идет вплотную к парку, и можно идти по искусственной насыпи, смотря на проезжающие мимо автомобили.  Здесь почти никто не ходит...

Я не верю в судьбу.  Люди сами выбирают, как им поступить. Из-за действий других людей тоже происходят какие-то события. Люди совершают что-то по своей воле, сами контролируя свое тело.  Почему люди считают, что какое-то событие произошло «по воле судьбы»? Так ли нужна нам судьба?  Я не верю в удачу.  Люди думают, что им когда-нибудь повезет: встретят любимого человека, выиграют в лотерею, начальник их наконец-то заметит. Они надеются на целую кучу случайных вещей. Они считают, что не в силах сделать что-либо самостоятельно, не уповая на случайность...

А потом ты остаёшься один на один с собой и думаешь, что все потерял, снова.  Понимаешь, что снова придётся строить свой маленький внутренний мир, аккуратно, не делая лишнего.  Прислушайся, слышишь звон стекла внутри себя? Это падает и разбивается об пол твой внутренний мир. А кто в этом виноват? Ты сам, это тяжело признать, но надо.  Наберись сил и встань на ноги, вытри слезы, сделай шаг вперёд...

Знаете, такое утро, которое заливает ноги цементом и забрасывает на дно без возможности вынырнуть. Я бы сказала, что оно как мафиози с классным хриплым голосом. Но, зная мою жизнь, это, скорее, какой-нибудь затрапезный эксгибиционист в старом пальтишке. На котором еще пятно от маминого супа.  Это утро пихает мне в руки какие-то тяжелые грузы, равнодушно плюет на мое непонимающее лицо и указывает пальцем в неизвестном направлении. Типа: «Как хочешь, так и добирайся». А я и добираюсь. Не то, чтобы хочу, но что еще мне делать...