Декабрь | Стихи

Назови мне причины, ведь я не пойму, зачем эти дымные ночи, истерики на плече, удаления прочь с возвращением поутру — ты скажи мне, зачем, и я сразу тебя сотру из своих дневников, из тернистых своих путей, из тяжёлых ночей с пробуждением в пустоте, из написанных строк, неотправленных смс, из моментов «вчера», что зависли в «сейчас и здесь». Расскажи мне, зачем ты уходишь не насовсем, оставляя меня в этой спутанной полосе, где неясно, кто ты, а кто я, и где были «мы», или был я один с пережитками...

Этот город пронзён ноябрём до крыш, все дороги ведут в белоснежный сон: в нём ты снова со мной до утра не спишь, в нём судьбы не вращается колесо; мы идём по дворам, нам на плечи — снег, а в наушниках звуки "my valentine"... в нём мы не расстаёмся в моей весне, в нём меж нами нет ни границ, ни тайн. Всё так просто — в моей есть твоя рука, ты смеёшься, а я на тебя смотрю. Мне с тобой вся печаль моя так легка, и с тобой я скучаю по декабрю: жду его, как и ты, чтобы был уют и зима проводилась уже не "без"; я иду домой — ведь меня там ждут, я иду домой...

Я выбрал тьму, куда бы я ни шёл, и мне уже ни выбраться, ни сдаться. Однажды к свету выбравшись душой, увидел я, как крошатся на пальцах осколки неприкаянной любви, что маялась в бессилии и муках. И боль — моя до гроба визави — вдруг стала мне лекарством многоруким. В своей судьбе я врач и пациент, но путь к выздоровлению прервался. И правда, что всегда была в цене, теперь не оставляет мне ни шанса. Так хочется однажды мне взмахнуть невидимым крылом подбитой птицы, но двигаюсь стремительно ко дну, и по ночам всё чаще мне не спится...

Мы выбираем, какой же нам крест нести. Мы выбираем, любить или быть любимым. В этот период, когда наш язык на «ты» снова запнётся — мы всё же стоим на мине. И за секунду до взрыва пора бежать, а сквозь недели — лететь к своему покою, пусть хоть и горечь, и память ещё свежа, — внутренний свет покрывалом всегда укроет. Тысячи вёрст и любовей ещё спустя, сотнями вер и надежд поизранив спину, будем всё так же заглатывать дым в затяг, только отныне свой горестный храм покинув; даже оставив возложенным...

Я пытаюсь вливаться в ритм — ничего хорошего, только серость и давность ушедших навечно дней. Все слова о любви — это слишком смешно и дёшево, ведь уже ничего не способно стоять за ней. Можно много сказать — не простого и не досужего, и себя показать лишь с начищенной стороны. Ведь слова и поступки сначала тонки, как кружево, а иные мотивы становятся нам ясны уже после, когда тёплый воздух пропах циничностью и совсем не понятно, ведущий ты здесь, игрок...