Сказки Вселенной

В самом сердце уютного, тёмного сада, где пахнет сыростью, старыми листьями и вечным покоем, лежало маленькое Семечко. Оно было укутано не просто землёй, а тёплым, бархатным одеялом из перегноя. Его коричневая скорлупка, твёрдая и гладкая, была идеальным домом. Здесь ничего не происходило. Не было ни ветра, способного потревожить, ни резких звуков, ни непонятного света. Только тихий, ровный сон. И Семечко было совершенно уверено: так и должно быть. Расти? Зачем? Вдруг там, снаружи, опасно? Вдруг...

В высокой-высокой башне, что стояла на самой границе Ночи и Дня, жила-была швея по имени Аврора. Не было у неё ни станка, ни ножниц, ни сундуков с шелками и бархатом. Была у неё лишь одна-единственная Игла - длинная, тонкая, выточенная из осколка самой первой утренней звезды. И был моток Нитей. Но не простых. Эти нити она пряла из самого света. Золотые - из последних сновидений счастливых людей. Алые - из отблесков далёких вулканов и румяных щек спящих младенцев. Лиловые - из предрассветных туманов и лепестков самых стыдливых цветов...

В городе, где улицы были такими запутанными, что даже фонари иногда забывали, куда светить, жил старый сапожник по имени Фебо. Его мастерская пряталась в арке, завешанной старыми коврами, и пахла не просто кожей и воском, а дорогой, ветром и терпкой пылью звёзд. Фебо был не просто ремесленником. Он был тем, кто обувал Путь. Он не просто шил башмаки и сапоги. Он вшивал в подошвы особое заклинание - заклинание лёгкости. Его туфли не стирались о бесконечные мостовые. Наоборот, со временем они обрастали...

В городе, где дождь часто стучал по крышам, словно пытаясь выбить грустный ритм, жил старый ювелир по имени Агарон. Но лавка его была не похожа на другие. В витринах сверкали не бриллианты и не рубины, а нечто более хрупкое и драгоценное. Здесь, на бархатных подушечках, покоились сны. Не метафорические, а самые настоящие - застывшие, прозрачные, отливающие всеми цветами радуги сферы, внутри которых танцевали отголоски грёз. Агарон был Мастером, чинившим хрустальные сны. Люди приносили к нему коробочки, бережно завернутые в шелк или зажатые в дрожащих ладонях...

На краю болот, в домике на курьих ножках, что врастал в зыбкую почву вековыми корнями, жила женщина по имени Селена. Она не была ведьмой, хотя некоторые шептались, что она водится с призраками и ловит лунные блики. В чём-то они были правы. Селена была Ткачихой. Но её станок, древний, как само время, был сплетён из орешниковых прутьев и жил дрёмы, а вместо ниток она использовала лунный свет. Каждую ночь, когда луна поднималась над трясиной, Селена выходила из своего домика. Она протягивала руки, и её длинные, тонкие пальцы, казалось, чесали серебристую пряжу прямо с лунного диска...