Мисс Марпл

Оля сидела в своей просторной гостиной, глядя на экран ноутбука. Она только что закончила презентацию для нового клиента — крупного ритейлера, который мог вывести ее маркетинговое агентство на новый уровень. За окном моросил октябрьский дождь, а в квартире было тепло и уютно. Но внутри Оли нарастало чувство беспокойства. Ее телефон мигнул, и на экране высветилось сообщение от Романа, ее любовника: «Сегодня смогу заехать после восьми. Скучаю». Оля отложила телефон и закрыла глаза. Она любила Романа — его харизму, его умение заставить ее смеяться даже в самые тяжелые дни, его страсть...

Маша сидела за письменным столом в своей уютной комнате, перебирая старые фотографии. На одной из них она, ещё подросток, улыбалась рядом с отцом на фоне заснеженных гор. Это было последнее их совместное путешествие перед тем, как он ушёл из семьи. Теперь, спустя десять лет, Маша работала графическим дизайнером в небольшой студии, жила в собственной квартире, купленной на сбережения и небольшой кредит, и готовилась к свадьбе с Артёмом. Жизнь казалась стабильной, но в последние недели её всё чаще охватывало чувство тревоги...

Надя сидела в своей маленькой мастерской, окруженная яркими тканями и эскизами платьев. Свет из большого окна заливал комнату, отражаясь от блестящих ниток и бусин на рабочем столе. Она только что закончила очередной заказ — свадебное платье для клиентки, которое заняло почти месяц кропотливой работы. Телефон завибрировал, и на экране высветилось имя: «Игорь». Ее жених. Надя улыбнулась, но улыбка быстро угасла, когда она прочитала сообщение: «Маме надо поговорить с тобой. Приедет вечером». Надя отложила телефон и вздохнула...

Дверь хлопнула так громко, что Лера вздрогнула, пролив кофе на кухонный стол. Она чертыхнулась, схватила тряпку и начала вытирать лужу, когда в кухню вошла Света. Ее подруга, обычно аккуратная до педантичности, выглядела так, будто только что пережила бурю: волосы растрепаны, щеки пылали, а в руках она сжимала телефон, словно собиралась его раздавить. — Ты в порядке? — спросила Лера, отложив тряпку. — Что случилось? Света швырнула телефон на стол. Экран мигнул, показав пропущенные звонки — все от одного имени: *Игорь*...

Поезд № 127, следующий из Москвы в Новосибирск, лениво покачивался на рельсах, унося своих пассажиров через бескрайние российские просторы. Вагон № 8, плацкарт, был заполнен пёстрой компанией: студенты с рюкзаками, пожилые тётушки с огромными сумками, пара дальнобойщиков, возвращающихся домой, и один молчаливый мужчина в строгом костюме, который всё время что-то печатал на ноутбуке. Воздух в вагоне был тяжёлым, пропитанным запахами еды, пота и старого белья, но никто не жаловался — такова жизнь в плацкарте...