Рита Трошкина

есть же где-то город дураков? там, где выдают всего покруче - славы однодневной и трескучей и бабла, и козыря на кон.

Это искусство – не стать товаром, Не разменяться, не раздвоиться. Падает все – от цены за баррель до настроенья, дождя и птицы.

Есть такое уменье, поплевав за плечо, Все списать на затменье, вроде мы ни при чем. Снова бродим, не чуя ни себя, ни страны. По столицам кочуют кабаны, кабаны...

Выпали нам обстоятельства... вот ведь какой поворот. Здравствуйте, Ваше сиятельство, кто вам сегодня поет песню про павшую родину – вся уместилась в руке… Яблочный спас да смородинный в вашем дорожном мешке… Как голосит незалежная, россыпью в пальцах, земля… Детям и внукам по-прежнему чьи-то хранить векселя. Все умещается в линиях жизни, любви и судьбы - просто ладонь переклинило... Крестиком мечены лбы. Скобки да пересечения, жгучей тоски искосок. Ждет ли еще возвращения старый забытый вальсок? Вьюжная влага отпустит ли карие ваши глаза? Нынче погосты за бруствером - даже поплакать нельзя...

Ты рядом. Ты неболь. Ты город мой неспящий. Ночь разрежь по линии осевших междометий, междоусобиц, междуречий, меж... Нет, не бывало повести на свете... Печаль моя. Печать. Силки границ, шлагбаумов, предплечий заплетенье, затменье сердц... Растрепанных страниц горят поля, захваченные тенью Орды. Ферзем троянским голос сбит... От пыли подкопыт стонать осинам. Где шпанской мушкой призрачный зенит пометил цель... Почти не-вы-но-си-мо. Неси. Навылет. Обойдя немых, отматерясь от стылого резерва.....