День в фотографиях

Не смешно ли весь век по копейке копить, Если вечную жизнь все равно не купить? Эту жизнь тебе дали, мой милый, на время, — Постарайся же времени не упустить! © Омар Хайям Если вглядеться.... У Никитских ворот

Бархат зеленый холмов, Синий сатин небес, Кипенный пух облаков, Плюшевый серый лес. Пашен взрыхленных вельвет, Люрекс рек и озер, россыпи страз в траве, Хлопок заснеженных гор. Черные бусины стай, ломанных молний блестки Красок добавит Май — Марта наряды неброски… эрху

Какой нам странный март подарен! Он был и нежен, и суров, И простодушен, и коварен — И полон снега и ветров… Был март несбывшихся желаний, Ненужных, застарелых пут, И затянувшихся прощаний, Которым срока — пять минут… Морозный март в снегу по пояс, Он жил беспечно, как дитя, О будущем не беспокоясь И о прошедшем не грустя… Давид Самойлов Ворота Крутицкого подворья

От взгляда, лепета, улыбки в Душе глубокой иногда свет загорается незыбкий, восходит крупная звезда. И жить не стыдно и не больно; мгновенье учишься ценить, и слова одного довольно, чтоб все земное объяснить. /В. Набоков. 1921г./ Мама

В плаще на подкладке ветров и снежинок Над городом март расплясался нелепо И думает, будто он Вацлав Нижинский, Ну, или как минимум, Андрис Лиепа. А с чем он явился, с какими дарами? На небо из батика выкроил блузку, Пронёс сквозняки проходными дворами И лужи обсахарил корочкой хрусткой. Бродячий школяр, потерявший конспекты, Давно не смотревший в учёные книги, Вальсируя вскачь, пролетел по проспектам Вельможной и чванной столицы-расстриги. Накрыв позолоту сутулою тенью, В тяжёлую душу державного камня Он танцем посеял весну и смятенье — Вот-вот дотанцует и канет… И канет… Наталья Солянова- Левенталь Стражи Тушино

... Я б покинул Москву, но прекрасен в сумерках этот город настолько, что так и умер бы я на этих бульварах, сухих, обветренных, где деревья в повязках стоят набедренных. Где читает друг мне стихи бездарные. Где качаются в скверах шары фонарные. Где шумят деревья, и, неприличная, дразнит мясом жареным нас шашлычная. И в бильярдной кии стучат по шару. И закат подобен… ну да, пожару. Ренат Гильфанов Сегодняшняя весенняя, вечерняя Москва

Тот самый, нежно-голубой, - Такой цвет неба только в марте, Когда весна в борьбе с зимой, Когда она еще на старте... (с) Всем хороших выходных. Митино

Снег повержен ратью ручейков. День сегодня выстрадано кроткий. Солнце в оболочке облаков Как желток яйца на сковородке. Март пришёл, пробрался: – Заждались? – Сквозь прорехи снежного покрова. И земля любой его каприз Терпеливо выдержать готова. Лишь бы шёл обычным чередом, По пути играя светотенью. Лишь бы только, временем ведом, Приближал рожденье и цветенье, Слушал пробуждение садов, Принимал стремительные роды И тянул из тесных городов Души, будто травы, на свободу. Ольга .Альтовская Парк "Зарядье"

Хочется рухнуть в траву непомятую, в небо уставить глаза завидущие и окунуться в цветочные запахи, и без конца обожать всё живущее... Эльдар Рязанов Пришла весна - время цветения хой. Мои лианы готовы цвести и дивно пахнуть ( все пахнут по-разному: мёд, "Шанель", "Клима"... ваниль...)

И ичего. Проживем. Вот и март. Долгий день. Легкий свет. Новый старт. Март велик – не в пример февралю. Март игрок. Выше нос! По нулю.  Первый тайм. Главный ход. Новый счет. Эй, о чем ты? Быльем порастет! Март не выдаст. Нокаут февралю. Отобьемся. Игра. По нулю! ( с) Братцево еще в снегах

Была туманная луна, И были нежные берёзы… О март-апрель, какие слёзы! Во сне какие имена! Туман весны, туман страстей, Рассудка тайные угрозы… О март-апрель, какие слёзы — Спросонья, словно у детей!.. Как корочку, хрустящий след Жуют рассветные морозы… О март-апрель, какие слёзы — Причины и названья нет! Вдали, за гранью голубой, Гудят в тумане тепловозы… О март-апрель, какие слёзы! О чём ты плачешь? Что с тобой? Давид Самойлов Моя душа спокойна... проталины! Скворцы - красавцы!

Это лучшее время года. Всё еще впереди. На старт Лишь выходит еще природа. Так и надо смотреть на март. Дни светлы уже, снег с отливом Голубым, а не мгла и хмарь. И велит тебе быть счастливым, Несмотря ни на что, Грабарь... Александр Кушнер