Екатерина Копитец

- Мама, мама! - слышится звонкий писк вбежавшего в норку Маленького Мышка. - Да что же ты так кричишь! Аж в ушах звенит. Что случилось? - продолжая перебирать собранные несколько дней назад зерна горчицы, спросила Мама Мышь. - Мама! - продолжая глубоко дышать, но все так же громко пищал Маленький Мышок. - Мама! Я сегодня видел георгин с бантиком! - Что-о?!! Какой еще георгин с бантиком? Ты где был? - нахмурив одну бровь, спросила Мама Мышь. - Ну как, какой, мама? - с негодованием спросил Маленький Мышок, бровь которого так знакомо изогнулась...

Я - крапива, растущая около зеленого забора с его внутренней, тыльной стороны белоснежного цвета, тень от которой всегда падает на меня пушинкой одуванчика, парящей потерянным летним зонтиком над необъятной солнечной тишиной. Эта тень для мне так нежна и мягка, словно забытая материнская заботливая ладонь: защищающая от всего пагубного до смерти и ненавистного до сумасшествия. Понимающая, ласкающая. Я не помню ее. Я. Крапива. Безрассудная и нецелеустремленная. Во мне нет никакого смысла. Моя жизнь пуста и эгоистична...

День открыл свои двери солнцем, словно золотым ключом, и часы, выстроенные в строгий и ровный ряд, шли своим чередом, не опережая друг друга и не отставая, засмотревшись на пролетавшую мимо ворону, не знающую себе счета. Был глубокий полдень. Утренней прохлады уже давно простыл след, а вечерний тенёк еще и не собирался в свой неблизкий путь. Солнце щедро осыпало всех летними горячими лучами, словно Золотая Антилопа своими монетами, и они ярко блестели и звенели на разогретом, как чугунная резная плита, крыльце, где не было никого, кто мог бы унести за раз все это богатство...

Музыка - как вода. Как живительная влага. Вдохновляющая, помогающая. Неугомонная и не останавливающаяся. Не дающая покоя. Внутри. Продолжающая начатое. Где исток ее звучания? Куда направлен ее бег? Заставляющий волноваться. Терзающий сердце. Разрывающий на части. Думающий. Любящий. Прислушиваясь… Музыка - как вода. Появляется ниоткуда. Исчезает - никуда. Ее не удержишь в руках, точно птицу. Ее - можно носить в сердце, как любовь... Она снова появляется. Ниоткуда. Снова наполняет собой сердце, будто живительной влагой...

Осень, разменяв с лихвой свой незамысловатый сентябрь, словно пятирублевую бумажку, взяла в свои опытные руки кисти и краски, карандаши, гуашь, мольберт и прочую, кажущуюся неважной для заурядного обывателя мелочь, и, затерявшись в причудливых объятиях раздобревшего октября, начала творить своей художественной сущностью, имея и такт, и толк, и вкус, ничего при этом в себе не нарушая и не изменяя. Осень рисовала. Ее роспись по деревьям, по листьям, по кочкам, по траве не оставляла мне ни единого шанса...

Когда возвращаешься из далекого странствия, которое далеко только для тебя самого, приходится возвращаться не только к себе в дом, но и в себя самого, открывая заново то, что было открыто давно там, где ты был мастером своего дела, рыбой в воде. Но когда вода утекает, а рыба перестает плыть по воде, так же как и за водой, нуждаясь в ней ежесекундно, то рыба уже перестает быть рыбой, а становится лежащим на боку предметом с глазами навыкате. Вода - жизнь для рыбы. Дело - жизнь для мастера. Уберите воду и дело, наступит смерть для того и другого...

Когда история про "Спирею, похожую на женщину" была закончена, я и предположить не могла, что царство моей героини, незваной гостьей которого я так часто бывала, не сможет бесследно исчезнуть из потайных коридоров моего сердца, в которых она, все та же несравненная повелительница, до сих пор продолжает благоухать и будоражить мягкой розовой опушкой своего соцветия мое вдохновение. Я все так же продолжаю бродить по тем, уже забытым сегодня всеми, но не забытым мной, местам, где не в такие уж и давние...

Здравствуй, мой дорогой Лесной Ежик! Пишет Тебе, еще не знакомое, но такое желанное Тобою, Осеннее Яблоко колоновидной яблони, растущей за зеленым забором маленького дачного участка. Где Ты, мой долгожданный Ежик: молодой и неопытный или в полном рассвете своих ежицких сил? Как скоро Ты за мной прибежишь из нашего соседского леса, до которого не только рукой, но и веточкой подать можно? Скоро будет целое лето и несколько теплых деньков, как я вишу на своей маленькой и короткой, как крючок, веточке яблони, точно кепка, забытая неизвестным гостем...

Прекрасное юное создание, спрятанное от посторонних глаз в зарослях сильной и густой июльской зелени около извилистой дорожки, берущей свое начало там же, где обретает свой конец! Какую историю о первой любви Ты мне расскажешь? Или не расскажешь вовсе? Или сохранишь ее в тайне на веки вечные? И ее никто никогда не узнает. И ее никто не найдет в лабиринтах времен, в которые и не попадешь-то без особого приглашения. И помнишь ли Ты тот самый прекрасный на свете рассказ, затерявшийся во времени, как...

Дни идут свои чередом, не сбиваясь с ритма и не обгоняя друг друга. Идут одной ровной шеренгой, как маленькие оловянные солдатики, выстроенные на карте ребенком-царем, которые вроде бы и должны куда-то идти, бежать, наступать, но... Они продолжают стоять там, где были поставлены, и не сдвинутся с места, пока большая всевластная рука не захочет этого.... Дни идут. И вроде бы и не идут. Куда-то в далекую даль, куда каждый из нас хотел уехать, убежать, улететь, умчаться хотя бы раз в жизни. Безвозвратно...

Выходя на крыльцо по утрам, которым уже давно отбили чечетку соседские петухи, я, впуская в свое сердце радость, как долгожданного гостя, не думаю о вчерашнем, как о прошлом, и не мечтаю о будущем, как о несбыточном, а делаю шаг, сделав вдох, еще один и еще один. И не придавая значения очередности, я не вспоминаю о ней, отбросив в сторону, как недокуренную сигарету. Я просто иду. Я просто смотрю. Оголяя свое сердце неизведанному и только что появившемуся. Я - ничего не жду. Новое - ждет меня. Волнуется...

Интересно, а как Вы смотрите на цветы? Что они Вам говорят? Разговариваете ли Вы с ними? Слушают ли они Вас? А может, кого-то напоминают? Кого-то далеко ушедшего и совсем неродного человека, но кто, возможно, Вам был бы очень близок по духу, по настроению, по мироощущению. Того, на кого бы Вы хотели быть похожи. Когда-то или сейчас. Или - всегда. Снова на моих незамысловатых дорожках мне встретилась, как нечаянная любовь двух незнакомых попутчиков, та самая, не похожая на всех - Спирея. Мексиканка ли она или Гималайка, или Альпийка, уж кто ее знает...