Сергей Гилёв

Слава Петкун сидел внутри кунга и чистил картошку. Заросший, злой. Тупое пырево скаблило шкурку, а иногда и кожу с ногтями. Добра с барахлом Слава Петкун не нажил. В правом углу раскладушка, в левом - умывальник под которым тумба. Под тумбой таз. На тумбе старенький телевизор. В кинескопе прыгает шаболда на каблуках. Разукрашенная, с большой дыркой рта яро размалеванной кроваво-пугающей помадой. По экрану рябь. Слава Петкун разорался. Вскочил. Вышел из бытовки, залез на крышу и начал шурудить антенну – дюралевую трубу с нанизанными на верхушку тремя пивными банками от охоты крепкой...

В пивнухе такой мрак, что хоть глаз выколи. И народу нет. Двое за столом у окна. Ёще один гоняет шары на бильярде. В дальнем углу старик засунул руку в штаны. Второй листает журнал с голыми девками. Старик пьёт что-то алое, вязкое. Может портвейн, а может не портвейн. На стене телевизор. Там футбол. Бегают лохматые мужики в шортах. Двери открылись. Вошел рябой детина в плаще. На улице дождь. За барной стойкой один единственный посетитель. Рыхлый, небритый, толстый. Брюхо под свитером. Рубашка пятнами...

Блогер Максим жил в Таиланде. Бывал в Турции. В Индию наведывался и в Непал. Снимал всякую чушь на камеру. Когда-то по признанию самого Максима его приглашали в одну популярную телепередачу ведущим, но он отказался. - Я отказался, - гордо бухтел Максим на стриме, - ну их в ж*пу. Бродячая жизнь нравилась Максиму. Возможно эмоциональное шапито доставляющее радость передалось с генетическим кодом вместе с отцовской спермой. Который к слову сказать тоже любил предаваться ничегонеделанию, а проще сказать страсть к перемещению была у него в крови и даже лимфе...

Место действия: уэмбли. Год: 2027 от рождества Христова. Гарри сидел пьяный в баре. Унылое помещение с тусклыми, оплывшими словно от жира лампочками. Обтянутые дерюгой, с засохшими пятнами сиденья. Бильярдный стол. В правом углу ТВ. Там лысый мужик в шортах раздаёт апперкоты. Сегодня в баре человек шесть. Хотя по рассадке должно быть больше. В канун выходных набивалось много отребья. Крушили всё вокруг, когда проигрывали. Крушили всё вокруг, когда выигрывали. Орали, требовали ещё. За окном выла сирена...

Этот мужик. Его зовут Поль. Поль Сервантес. Он странный. Когда такие заявляются в коллектив, пиши пропало. На службу заступил дня четыре назад. Сначала складывал пожитки в тумбочку. Мужик как мужик. Смоляные брови. Щетина. Вздутая, с наглецом морда. Полотняная рубаха, брюки клёш. Туфли. И тут он ставит свою сумку в шкафчик, а Дед Гонсало ему говорит. - Дружище, а ну убери свою сумку. - С чего это я буду убирать свою сумку? – удивляется Поль Сервантес. - С того, что это шкафчик Малыша Хосе вот с чего...