Она забыла про себя...
Она была настоящей чемпионкой по выбору… только, как каждый раз с болезненной точностью ощущала на вкус, выбирала всех, кроме себя — каждое утро её встречала не забота о себе, а густое ликование тревоги: губы сохли от ожиданий, а в груди саднило слабым покалывающим страхом опоздать на чью-то чужую тревогу. Её пальцы всё время щупали ткань поношенного халата, будто искали в нем хоть крохотную ниточку уюта, но находили только дрожь одиночества, затерянную между делами других. Когда луч осеннего утра...