Waldemar Woytović

Тихий цокот уставших настенных часов Раздавался в унылой квартире. Тело вскоре досмотрит последний из снов. На часах семь ноль-четыре. Нет будильника лучше, чем дым сигарет, Отравляющих тощее тело. Телу от роду около тридцати лет, И оно ко всему охладело. Алкоголь? Не растопит те залежи льда, Что давно накопились внутри. Тело помнит, что было таким не всегда. На часах девять ноль-три. Нацепив балахон и потёртый рюкзак, Тело вновь собирается в путь. Путь без цели и смысла. Куда-то во мрак. А часы двенадцать пробьют...

Позаду ще одна безсонна ніч. Я знову не помітив, як світає. І я б давно забув. Та в тому річ, Що серце тебе досі пам'ятає.

Осколки дней, Проведенных с тобой, Взрезают душу ежечасно. Мне б поскорей Из сердца выдрать образ твой. Чтоб стало мне чуть менее несчастно. Отрезать руки, Что всё ещё помнят тебя. Их спрятать надёжно в сундук мертвеца...

...Ты растворилась в ноябрьском дожде. С тех пор прошёл не месяц и не год, А я всё места не найду себе нигде. Всё жду, что где-то образ твой мелькнёт.

Веди меня к правде сквозь тернии лжи. Сквозь вечную тьму проведи меня к свету. Что там, после смерти, ты мне покажи. И только тогда я найду в мире этом Покой. • • • • • Хотелось бы закончить небольшой предысторией, которая не такая уж и небольшая вышла в итоге. Около года назад я решил заполнить культурные пробелы и посмотреть трилогию «Матрица»...