Лидия Инниш

Декабрь наступил. Пришел точно по расписанию, не обманул. Он-то пришел, а вот зима что-то не торопится. В саду пусто, но не уныло, потому что тепло, потому что новая травка лезет из палой листвы, потому что на кустах вейгелы набухли темно-красные бутоны… потому что я сижу на лавочке, закутавшись в любимый свитер, и мне хорошо. Только темнеет рано. Я смотрю, как на небе зажигаются звезды. Летом их так много, что глаза не знают, на какой остановиться, будто я не вовремя выбираю елочные гирлянды к Рождеству...

Он был еще совсем молод — пожалуй, лет сорока с небольшим. Разве это возраст? Самый расцвет. Выросший в глубинке, вдали от шума и ядовитого дыхания большого города, окруженный заботой, не согнувший перед жизненными невзгодами гордо выпрямленной спины. Он был красив. Его память сохранила момент, когда он вдруг вымахал сразу под два метра, став тонким и гибким хлыстом, непохожим ни на ребенка, ни на взрослого. Но постепенно он возмужал, и теперь его крепким телом и гладкой кожей восхищались даже те, кто раньше и не повернул бы головы в его сторону...

Снова выйти на сцену… будто вернуться домой. Вдохнуть тонкий и терпкий запах кулис, пройтись по слегка пружинящим доскам сцены… заглянуть в темную пропасть зрительного зала… Молча кивнуть коллегам, ибо слова сейчас дороги, они ждут своего часа где-то там, глубоко внутри, ждут, когда им даруют свободу. Все сейчас замерло в напряженной тишине. Не делать лишних движений. Не говорить. Встать в уголочке и попытаться стать не собой… Зал постепенно заполняется, приглушенным шумом проникая в закулисье...

Глядя на сонм современных киногероев, спасающих Землю (а иногда - только Америку, но это для них одно и то же), вдруг захотелось стать консерватором и уехать в Лондон. Насовсем. Есть легенда о том, что после своей смерти король Артур Пендрагон не был похоронен, а покоится на волшебном острове Аваллон, острове блаженных, острове забвения. Те, кто туда попадает, не умирают по-настоящему, как мы, но покоятся до поры до времени, ожидая своего срока. Легенда говорит, что в трудные для Британии времена король Артур пробудится, чтобы навести в своей стране порядок...

Казалось бы — сколько уже о нем написано, и все никак не угомонятся. Что такое счастье, какое оно, есть ли оно на свете? Вечно ли? Можно ли его обрести? Как не потерять? Наверное, нет ни одного пишущего, кто хотя бы раз не высказался по этому поводу, а значит - надо, Федя, надо. Чтобы писать о счастье, нужно сначала его испытать, как минимум. Ну, хотя бы разок. Хотя иногда мне кажется, что счастье — не момент, а период. Это как фотон света — то, волна, то частица. То сжимается в мгновения, то растягивается на световые годы...