Данила Гребнев

Первое, что я увидел – дверь. Следующее, что я увидел – ключ. Следующее, что я увидел – замочная скважина. Теперь Связь, вроде как, налажена. Затем я увидел дырявые трубы. Затем я увидел как льётся вода. Затем я увидел как разлагается тело. Труп и Алые пятна на белом. Потом я увидел злые лица. Потом я увидел указательные пальцы. Потом я увидел отчаянное желание Напиться И стереть воспоминания. Наверное, это и есть жизнь. Первое, что я увидел – окно. Следующее, что я увидел – молоток...

Ночь. Угасает дневная симфония. Ночь. Непривычно быть кем-то другим. Ночь. Не осталось причин для иронии. Ночь. Просто поговорим. Ночь. Надоела жужжащая совесть. Ночь. Устаю просыпаться усталым. Ночь. Я бы лёг под игрушечный поезд. Ночь. Только этого мало. Ночь. И деревья с домами враскачку Водят меня по дорогам забытым. Ночь. Я как будто не в силах иначе, Хотя все дороги открыты. И кажется, Не существует порой даже правды. Просто есть чувства, и мы в них играемся. Словно кусок прошлогодней гирлянды, Гаснем и вновь загораемся...

Это волны сменяют друг друга. Одна за другой. Это дни, снова дни, И опять непонятно о чём. Это мальчик и девочка любят в испуге, А мир не такой. Это жалость, что дети одни, А у чьей-то фамилии новый синдром. Мне говорят - начинай, продолжай. Но в конец никогда. Чтобы вновь не возникло лица У былых неудач. Это жалость детей загоняет в пожар, Это просто игра. Это мальчик спросил про любовь у отца, Но услышал лишь плач. Это молнии режут друг друга...

Однажды маленький мальчик, Что внешне похож был сразу на всё, Был пойман людьми на бессовестной фальши: Любовь этот мир спасёт. Когда в предрассветном тумане Все бабочки мира пропали в земле, Мальчишку опять уличили в обмане: Любовь это свет в темноте. Из многоэтажек пропали все окна, Собаки лишились последних зубов. Мальчишку все били в угаре жестоком: Любовь это жизнь без оков...

ДУША, ПОЛНАЯ КРАТЕРОВ И всё бы ничего – но Он встретил туманный рассвет в шизофреническом одиночестве с самим собой и незнакомыми голосами, приближающимися откуда-то из вне.Здесь и берёт своё начало карамельно-красивая и дождливо-печальная сказка о ночи перед этим рассветом: Он.То есть его так и звали – Он.Это имя заставляло его походить на всех остальных Их и, вместе с тем, отличало от всех. Наш Он жил в месте, неизвестном большинству картографов и топографов и даже большинству обычных путников...

Вы просто не понимаете, это всё было на самом деле! Есть у меня такая страсть – читать чужие письма. Желание жить ведь держится на страстях, разве нет? При такой позиции и желание жить становится страстью, если ничего не путаю. У меня ведь и друг почтальон. У них в отделении остаются недоставленные письма, он мне их и отдаёт. Всё лучше, чем ничего. Внутри белых конвертов целые жизни хранятся, а за неимением собственной люблю находится в чужих. Однажды попался такой почерк интересный, прыгающий, как будто пишущий очень торопился куда-то...

Одиночество. Это как жаждать Животным желанием Мяса, Будучи запертым Где-то в сарае, В котором висят На крюках Человечьи останки. Одиночество. Это как будто Под утро Взять в руки Просроченный нож И затем потрошить Всё, что можно, Надеясь найти Хоть какие-то Признаки прошлого. Одиночество. Это как Думать До утренних Солнца лучей Над вопросом Таксиста "Куда тебе?" И отпустить его, Так неказисто Ответив "Не знаю" Одиночество. Это когда Помещаешься Весь...

Почтовые марки, Покрытые пылью. Дети спят на качелях, Про них все забыли. На обуви трещины, Зря ждёт собака Прогулки обещанной, Плачет хозяйка. Любая дорога Закончится вскоре. Влюблённые души Стремятся к пороку И сладкому горю. Послушал Вокруг разговоры О жаркой погоде Сутулый старик, И по лужам Запрыгал, а брызги как шторы Укрыли от сплетен его И интриг. Февральская муха Уже не узнает Как может быть сухо, Когда всё растает. Подсядет в кошмарном сне Девочка к монстру И выпьет вина с ним Без всякого тоста...

Быть тварью-заразой, пустившею корни в сей дом, Пока не найду жертву новую, Незнакомую, Что запустит меня в свой сон. И ни ток, и ни стук, Ни тик-так, ни динь-дон, Не нарушат моих омерзительных мук, Не заглушат безмолвный мой стон...

На прожекторе кто-то оставил пятно. Ночью, пока никто не видел. Теперь осветить человека полностью не получается. Свет падает на одежду, обувь, волосы, ладони, но вот на месте лица - пятно с прожектора. Нагнись человек чуть-чуть или подай голову влево-вправо - вопрос решен. Но он стоит. *** "Я вообще кто?" - он сказал прохожему. "..." - оглянулся прохожий, но внезапно исчез из поля зрения. "Я вообще кто?" - он сказал уже громче, но непонятно кому. "Я вообще кто" - он сказал уже утвердительно...