Поэзия сама, как дивный сад

Я иду по берегам пустыни, если только у неё есть берега. И присно, и вовеки, и отныне жизнь теряем, как олень весной рога; когда весь мир стоит в разливе, когда мчимся за весною вслед, когда капель, как слезы в солнечном отливе, летят и стынут на ветру, когда и нет. Проходит всё: и радость, и разлука, и боль, и сердца маета. Вся наша жизнь - одна сплошная мука, и счастье, и любовь, и вера без конца...

Зима приходит и уходит... --------- «Жизнь-то прошла, словно и не жил… Эх-ты… недотёпа!». А.П.Чехов «Вишневый сад» Знакомая нам еще со школьной скамьи фраза чеховского героя. Вроде бы, понятная, на первый взгляд. О неудачниках, о тех, кто неумело построил свою жизнь. О тех, кому есть, за что предъявить ей счеты, и, конечно же, в первую очередь, самому себе. Но с годами начинаешь понимать, что эти слова сказаны не кому-то, а тебе – тому, у кого за плечами большой жизненный багаж, когда бОльщая часть жизни уже прожита… Да, ты – недотепа! Сколько несделанного, недовершенного, недопонятого, недополученного… По твоей воле или нет. И можно сколько угодно обижаться, сетовать, переживать, мучиться… Главное – уже ничего невозможно вернуть! Ни «лет, растраченных напрасно», ни души сиреневую цветь», ни потерю близких людей, ни первой любви, ни юности… – НИЧЕГО! И остается признать, что прОжил ты свою жизнь не так, как хотел. Не оправдал порывов юности, многое утратил или потерял. Вспоминаются слова и другого классика: «Забирайте же с собою в путь, выходя из мягких юношеских лет в суровое ожесточающее мужество… все человеческие движения, не оставляйте их на дороге, не подымете потом!» Говорят, на своих ошибках учатся. Но как дорого обходятся нам и тем, кто рядом с нами, наши ошибки! Вечная-вечная классика! Ей никогда не будет конца, кто бы ни пытался это изменить. Она приходит к тебе в разные моменты твоей жизни и остается навсегда! Верь, еще ничего не закончено – и многое впереди! Зима приходит и уходит, Как жизнь, как первая любовь. И сердце так же колобродит, И ждет, и верит Вновь и вновь. И песни наши тоже святы, И Святки те же к нам идут. Рябины гроздья сладки-сладки, И все по-прежнему чего-то ждут: Весны, ее круженья, И счастья старому взамен, Цветов весенних и цветенья, И чувств, и радости обмен. Зима приходит и уходит, А мы все так же чего-то ждем – Улыбки, музыки, везенья Или гулянья под дождем…

Опять мне будет сниться тишина, И белая поляна, и деревья В непробудном снеге, И сонная река, и купола, И лед, застывший в беге. Я эту тишину до одури люблю, Когда и нега, и свобода, И берег, привычный кораблю, И корабли, стоящие у входа. И все нетронуто, как будто Только родилось, иль кем-то Было взято на поруки, Отобразилось и сбылось, И воплотилось в новые разлуки. Я эту тишину до одури люблю, Когда и нега, и свобода, И можно жить не по календарю, И ждать весны, ее прихода.

О чем еще сказать, не знаю, Ведь жизнь как будто прожита Среди садов цветущих мая И ариаднова крыла. В ней было все – и взлеты, и паденья, И привкус горечи во рту, И радость нового рожденья, И эти яблони в цвету. Мы все когда-то обманулись В себе самих, любимых и друзьях, И плакали, и снова улыбнулись, Ведь в этой жизни мы только лишь в гостях.

Музыка Шопена ---------- Для кого-то это голос тайный, для кого-то сон издалека, для кого-то монолог прощальный, для меня то - музыка стиха. Отголосок встречи упованья, корабли надежды и мечты, и печальный вечер расставанья, парусник, где плыли я и ты. Для кого-то это берег дальний, для кого-то шепот ветерка, для кого-то перезвон венчальный, для меня - мелодия стиха.