Поэзия сама, как дивный сад

Я иду по берегам пустыни, если только у неё есть берега. И присно, и вовеки, и отныне жизнь теряем, как олень весной рога; когда весь мир стоит в разливе, когда мчимся за весною вслед, когда капель, как слезы в солнечном отливе, летят и стынут на ветру, когда и нет. Проходит всё: и радость, и разлука, и боль, и сердца маета. Вся наша жизнь - одна сплошная мука, и счастье, и любовь, и вера без конца...

Зима приходит и уходит... --------- «Жизнь-то прошла, словно и не жил… Эх-ты… недотёпа!». А.П.Чехов «Вишневый сад» Знакомая нам еще со школьной скамьи фраза чеховского героя. Вроде бы, понятная, на первый взгляд. О неудачниках, о тех, кто неумело построил свою жизнь. О тех, кому есть, за что предъявить ей счеты, и, конечно же, в первую очередь, самому себе. Но с годами начинаешь понимать, что эти слова сказаны не кому-то, а тебе – тому, у кого за плечами большой жизненный багаж, когда бОльщая часть жизни уже прожита… Да, ты – недотепа! Сколько несделанного, недовершенного, недопонятого, недополученного… По твоей воле или нет. И можно сколько угодно обижаться, сетовать, переживать, мучиться… Главное – уже ничего невозможно вернуть! Ни «лет, растраченных напрасно», ни души сиреневую цветь», ни потерю близких людей, ни первой любви, ни юности… – НИЧЕГО! И остается признать, что прОжил ты свою жизнь не так, как хотел. Не оправдал порывов юности, многое утратил или потерял. Вспоминаются слова и другого классика: «Забирайте же с собою в путь, выходя из мягких юношеских лет в суровое ожесточающее мужество… все человеческие движения, не оставляйте их на дороге, не подымете потом!» Говорят, на своих ошибках учатся. Но как дорого обходятся нам и тем, кто рядом с нами, наши ошибки! Вечная-вечная классика! Ей никогда не будет конца, кто бы ни пытался это изменить. Она приходит к тебе в разные моменты твоей жизни и остается навсегда! Верь, еще ничего не закончено – и многое впереди! Зима приходит и уходит, Как жизнь, как первая любовь. И сердце так же колобродит, И ждет, и верит Вновь и вновь. И песни наши тоже святы, И Святки те же к нам идут. Рябины гроздья сладки-сладки, И все по-прежнему чего-то ждут: Весны, ее круженья, И счастья старому взамен, Цветов весенних и цветенья, И чувств, и радости обмен. Зима приходит и уходит, А мы все так же чего-то ждем – Улыбки, музыки, везенья Или гулянья под дождем…

Опять мне будет сниться тишина, И белая поляна, и деревья В непробудном снеге, И сонная река, и купола, И лед, застывший в беге. Я эту тишину до одури люблю, Когда и нега, и свобода, И берег, привычный кораблю, И корабли, стоящие у входа. И все нетронуто, как будто Только родилось, иль кем-то Было взято на поруки, Отобразилось и сбылось, И воплотилось в новые разлуки. Я эту тишину до одури люблю, Когда и нега, и свобода, И можно жить не по календарю, И ждать весны, ее прихода.

О чем еще сказать, не знаю, Ведь жизнь как будто прожита Среди садов цветущих мая И ариаднова крыла. В ней было все – и взлеты, и паденья, И привкус горечи во рту, И радость нового рожденья, И эти яблони в цвету. Мы все когда-то обманулись В себе самих, любимых и друзьях, И плакали, и снова улыбнулись, Ведь в этой жизни мы только лишь в гостях.

Музыка Шопена ---------- Для кого-то это голос тайный, для кого-то сон издалека, для кого-то монолог прощальный, для меня то - музыка стиха. Отголосок встречи упованья, корабли надежды и мечты, и печальный вечер расставанья, парусник, где плыли я и ты. Для кого-то это берег дальний, для кого-то шепот ветерка, для кого-то перезвон венчальный, для меня - мелодия стиха.

Мы жили в иные времена, в которых было все - и радости, и горе. Но не было такого цинизма и вранья, и столько ненависти, и столько боли. Идут года, уходят люди, но остается что-то и от нас. И наши песни, и то, что никогда не позабудем, и справедливость, и добро, и красота. Не может быть, чтоб все исчезло без возврата, и превратились мы в Иванов, не помнящих родства, чтоб брат опять пошел на брата, и золото нас всех свело с ума. Не для того и жили мы когда-то, чтоб наши души поглотила тьма.

Предзимнее -------------- Нелегкое это дело - по лужам осенним шлепать, на небе тучи штопать, бежать наперегонки... Еще вчера были не лужи, а снегА, сегодня - морось и слякоть. А где мои югА, югА и трав пахучих мякоть? Куда исчезли теплые деньки и даже жаркие когда-то? Их снег иль дождь приворожил своей рукой собрата. И всем погодам вопреки, бегут весенние ручьи, и с дождиком, без снега, по камешкам, с разбега.

Наверное, там что-то все же есть ------------------- Наверное, там что-то всё же есть, Иначе здесь всё не имеет смысла - И долг, и совесть, честь, Любовь, и таинство, и числа… И каждому по вере воздается честь, И каждый в этой жизни что-то просит. И то, что на земле, похоже, есть, С собой туда потом не переносит. И каждый знает сам, чего он стоит. Идет ль по собственным следам, Или крадется, словно воин, Иль за другого жизнь отдаст. И это он давно уж где-то видел – Несение креста, и чей-то добрый взгляд, И кто кого когда-то ненавидел, И что нельзя прийти назад… И все дальнейшее предвидел – И свет, и боль, и казнь Христа, И кто кого когда обидел, И чью-то маску без лица. И жизнь, и смерть, и воскрешенье, И радость собственных побед, Паденье – и перерожденье, И то, чему названья нет.

Первоцвет ---------- Первоцвет – самый первый и сказочный, а потом все не то, все не так. И кораблик мечты был загадочный, и таинственны лес и снега. А потом все знакомо и пройдено, и теперь не найти первоцвет. Оттого, что дороги наезжены, оттого, что пути дальше нет.

Те дни... ------------ Те дни, что были так несхожи, остались где-то позади, а впереди - одно и тоже, не уходи, не уходи! Те дни, как радуга над морем, как износившийся штурвал, а между радостью и болью, девятый вал, девятый вал. Те дни, что ласточкою вьются над сенью сердца своего, а в руки больше не даются - и ничего, и ничего! Уходит время чередой, и расстаемся мы с тобой...

Преображение ------------ Как не превратиться в птицу и улететь за тридевять земель, где ночь, как день струится, а в душу просится апрель! Как не порадоваться лугу, траве, что продолжает рост, цветам и свежему побегу, что никогда не победит мороз; где тепло, и не бывает снега, и дни идут не по календарю, где не боится солнце бега, и со мною те, кого люблю. Только птица знает это место, только ей подвластно всё, на земле ей этой тесно - она рвется в поднебесие своё. Люди - те же птицы, и им не ведомы границы.

Когда придёт опять моя пора, и дни не станут вдруг короче, и можно ждать их до самого утра, и снова верить, и лучшее пророчить. Когда придёт опять моя пора, когда декабрь вновь задует стены, и ты, как раньше, будешь ждать утрА, мечтать, любить, и верить в перемены.