Поэзия сама, как дивный сад

О чем еще сказать, не знаю, Ведь жизнь как будто прожита Среди садов цветущих мая И ариаднова крыла. В ней было все – и взлеты, и паденья, И привкус горечи во рту, И радость нового рожденья, И эти яблони в цвету. Мы все когда-то обманулись В себе самих, любимых и друзьях, И плакали, и снова улыбнулись, Ведь в этой жизни мы только лишь в гостях.

Музыка Шопена ---------- Для кого-то это голос тайный, для кого-то сон издалека, для кого-то монолог прощальный, для меня то - музыка стиха. Отголосок встречи упованья, корабли надежды и мечты, и печальный вечер расставанья, парусник, где плыли я и ты. Для кого-то это берег дальний, для кого-то шепот ветерка, для кого-то перезвон венчальный, для меня - мелодия стиха.

Мы жили в иные времена, в которых было все - и радости, и горе. Но не было такого цинизма и вранья, и столько ненависти, и столько боли. Идут года, уходят люди, но остается что-то и от нас. И наши песни, и то, что никогда не позабудем, и справедливость, и добро, и красота. Не может быть, чтоб все исчезло без возврата, и превратились мы в Иванов, не помнящих родства, чтоб брат опять пошел на брата, и золото нас всех свело с ума. Не для того и жили мы когда-то, чтоб наши души поглотила тьма.

Предзимнее -------------- Нелегкое это дело - по лужам осенним шлепать, на небе тучи штопать, бежать наперегонки... Еще вчера были не лужи, а снегА, сегодня - морось и слякоть. А где мои югА, югА и трав пахучих мякоть? Куда исчезли теплые деньки и даже жаркие когда-то? Их снег иль дождь приворожил своей рукой собрата. И всем погодам вопреки, бегут весенние ручьи, и с дождиком, без снега, по камешкам, с разбега.

Наверное, там что-то все же есть ------------------- Наверное, там что-то всё же есть, Иначе здесь всё не имеет смысла - И долг, и совесть, честь, Любовь, и таинство, и числа… И каждому по вере воздается честь, И каждый в этой жизни что-то просит. И то, что на земле, похоже, есть, С собой туда потом не переносит. И каждый знает сам, чего он стоит. Идет ль по собственным следам, Или крадется, словно воин, Иль за другого жизнь отдаст. И это он давно уж где-то видел – Несение креста, и чей-то добрый взгляд, И кто кого когда-то ненавидел, И что нельзя прийти назад… И все дальнейшее предвидел – И свет, и боль, и казнь Христа, И кто кого когда обидел, И чью-то маску без лица. И жизнь, и смерть, и воскрешенье, И радость собственных побед, Паденье – и перерожденье, И то, чему названья нет.

Первоцвет ---------- Первоцвет – самый первый и сказочный, а потом все не то, все не так. И кораблик мечты был загадочный, и таинственны лес и снега. А потом все знакомо и пройдено, и теперь не найти первоцвет. Оттого, что дороги наезжены, оттого, что пути дальше нет.

Те дни... ------------ Те дни, что были так несхожи, остались где-то позади, а впереди - одно и тоже, не уходи, не уходи! Те дни, как радуга над морем, как износившийся штурвал, а между радостью и болью, девятый вал, девятый вал. Те дни, что ласточкою вьются над сенью сердца своего, а в руки больше не даются - и ничего, и ничего! Уходит время чередой, и расстаемся мы с тобой...

Преображение ------------ Как не превратиться в птицу и улететь за тридевять земель, где ночь, как день струится, а в душу просится апрель! Как не порадоваться лугу, траве, что продолжает рост, цветам и свежему побегу, что никогда не победит мороз; где тепло, и не бывает снега, и дни идут не по календарю, где не боится солнце бега, и со мною те, кого люблю. Только птица знает это место, только ей подвластно всё, на земле ей этой тесно - она рвется в поднебесие своё. Люди - те же птицы, и им не ведомы границы.

Когда придёт опять моя пора, и дни не станут вдруг короче, и можно ждать их до самого утра, и снова верить, и лучшее пророчить. Когда придёт опять моя пора, когда декабрь вновь задует стены, и ты, как раньше, будешь ждать утрА, мечтать, любить, и верить в перемены.

Что остается от любви? Взмах крыла И вёсны запоздалые, А может, молодость сама. И зори-зори небывалые. И ночь, что длится без конца, И письма, и признание, Черты любимого лица, И голос, будто заклинание. И дни, что были коротки, Шаги, знакомые шаги... Что остается от любви? Огни и свечи, Разлук непонимание, Стихи, забытые стихи, И долгое, и тайное молчание. И теплота любимых рук, И встречи, и прощания. И череда извечных мук, И горечь оправдания... Что остается от любви? Года, а может быть, мгновения, Свет негаснущей звезды, И холод исцеления. И память, память без конца, Надежды и сомнения, И взмах небесного крыла, И слезы, слезы вдохновения. И боль, и радость, и мечта, Молитва и спасение, Черты любимого лица. И таинство кружения... И звуки, и стихи, И тень, и легкие шаги...

Пусть дольше века длится день С его часами и мгновеньями. А мы все те же, ты поверь, С душой ранимой и цветами нежными. Не изменить течение времен, Ошибок прежних не исправить, Но тот же греет нас костер, И большего - труднее и представить. Все будет так же, как всегда, Цветут цветы весной неудержимо. Уходят в прошлое года, Но свет его горит неповторимо. Пусть дольше века длится день С его часами и мгновеньями. А мы все те же, как теперь, С душой ранимой и цветами нежными. Художник Жозефина Уоол

Твой путь --------------- Что между строк написано, читается с трудом и понимается подспудно. Что вырублено топором, то так понятно, многолюдно. И соловьем нетрудно петь, коль знаешь песни той причину, и в стужу можно угореть, если зажечь в душе лучину. И пламя будет от костра, который в сердце не погаснет. И даже зрелая пора казаться будет всех прекрасней. Зажги огонь внутри себя и освети другим их путь. И пусть он будет для тебя мерилом жизни. Пусть!