Поэзия сама, как дивный сад

Меня своим ты другом не зови. Забудет друг - и предадут друзья. Ты меня лучше прохожим назови, и лучше этого придумать и нельзя. Прохожий тот, кто с тобой по улице идет, и взглядом, и улыбкою встречает. Никто не знает, где судьбу свою найдет, а где, быть может, потеряет... Меня своим ты другом не зови. Друзей себе мы выбираем сами. Как в другую гавань уплывают корабли, так мы друзей на пристани теряем. Меня своим ты другом не зови, приятелем, попутчиком... - что в сущности одно и то же. Каким бы словом меня не назови, я все равно останусь для тебя прохожим. Художник Daniel Del Orfano

Бушует снежная весна! И нет конца ей и не краю. Кругом она - одна она... И сколько будет это, я не знаю. Рассвета загадочного гром, его могучие раскаты - и это все о нем, о нем в заметной дрожи циферблата. Кругом снега - одни снега, от них душе спасенья нету. И вязнет правая нога в потоках солнечного света. Бушует снежная весна! И нет конца ей и не краю. Кругом она - она одна... И сколько будет длиться, я не знаю.

Любить весну, испить её до дна - и ждать, когда придут ещё рассветы, но так и не понять, что значит тишина, и где она теперь странствует по свету. Любить восход, его зарю, и принимать все, что день грядущий нам готовит. Жизнь свою сверять не по календарю, и пусть никто ей не прекословит. Любить весну, испить её до дна - не это ль главная примета. Идет весна, шумит весна. Давай не будем забывать об этом!

Жить нужно так, как будто это твой последний день. И нет в тебе ни боли, ни обиды. И прошлое свою не бросит тень. И слёз твоих никто и не увидит. И сердце наполняется теплом, и хочется, чтоб всё казалось новым - и старый дом, и верба за окном. И всё, и всё - родным и светлым, и знакомым. И не захочется кому-то сделать зла или обидеть вдруг кого-то ненароком. И пожелать всем-всем добра. И жизнь не будет больше горестным уроком.

Весна, весна! И никаких забот. Заботы будут после, а пока снегов сплошной круговорот и льдом ещё покрытая река. Весна, Весна! Для тех, кто ждал и верил, что вот она опять придёт. И ты откроешь настежь двери. И солнце тёплое взойдёт. Весна, Весна! Ведь только март всего, а после потихоньку, по чуть-чуть, река разбудит сонные луга и дальше свой продолжит путь.

Как тонко, метко выписана жизнь! И каждому свой срок. А не иначе, когда войдёшь на свой порог, когда покинешь его, плача. За всё придётся держать ответ - за правду и за ложь, за берега надежды. И сразу даже не поймёшь, что будет после, а что настанет прежде. Как тонко, метко выписана жизнь! Как много в ней и радости, и горя! И всё проходит, как весною снег, и всё сменяется. Не более.

Пишу, неведомо кому... ------------- Пишу, неведомо кому, неведомо куда, не зная адресата, но все равно старательно пишу для друга или брата. Пишу тому, кто, как и я, в поэзию влюблен, и жизнь чужая, как своя, кто словом вечным вдохновлен. Кто сам поэт, и от заката до заката о чем-то пишет, зная наперед, что и судьба его собрата похожа с ним, и их труба зовет. Кто верит в счастья бубенцы, хоть и не знает, что это такое, и что соединить любви мосты лишь могут те, которых двое. Пишу, неведомо кому, неведомо куда, не зная адресата, но все равно старательно пишу для друга или брата...

В скорлупку спряталась дорога, в скорлупку бытия. Всё хрупко, ещё немного... И день уносит в круговерть меня. И всё останется таким, как было. И небеса, и воздух, и уют. Природы волшебство и сила. Сила любви и таинства приют. А годы – что им наши чувства, и лик божественный Его. И звёзд сакральное безумство, и синева... И больше ничего!

Не убрать, не сберечь, не спасти --------------- Не убрать, не сберечь, не спасти каждодневные бури-печали. Не сказать, не смолчать, не прогнать всё, что годы так долго венчали. И каждого зимнего дня, и каждой травинки весною не спугнуть, не рубнуть с плеча и не выплакать вместе с тобою. Не убрать, не сберечь, не спасти всё, что было со мною, с другими, но можно всё это хранить такими близкими и дорогими.

Вперёд - к себе самой, к той, что была прежде. И солнце, и душе покой, и вера своей надежде. Всё то, что нравилось тебе, всё то, что состоялось. И дом, и сад, и радости прибой, и горечи такая малость. Вперёд к тому, что нравилось и мне, что было так возможно. Мечталось, и не сбылось. И стало даже безнадёжно. Художник Владимир Куш

Всем предсказаниям и звездам вопреки, Я вижу новые судьбы моей ростки, И пусть глаза у страха велики, Горят, не умолкая, надежды огоньки. Горят, чего-то ждут, И как всегда, со мной идут, И здесь, и там, в волшебном сне, И наяву, и по весне. Всем бедам, всем невзгодам вопреки, Стою я снова у берега реки, И пусть разбиты о камни башмаки, Но все равно шаги мои легки! Легки, и вновь идут, И здесь, и там - не подведут, И я пою в волшебном сне, И наяву, и по весне…

Как поздно приходит осознание других, самих себя. И ничего уже не скажешь в оправдание, и ничего теперь исправить уж нельзя. Нельзя вернуться к дням минувшим, нельзя утраченное возвратить. И погулять по дням вчерашним, и наслаждаться, и этим жить. Как поздно приходит осознание, что всё былое растаяло, как сон. И этот день, и всё прошедшее вдруг превратилось в тихий дальний звон. ------- Художник Михаил Хохлачев