Алекс Брут

Поплыву на лодке по реке, но касаться весел я не стану. Буду на просмоленной доске ожидать, окутанный туманом. Пусть течение несет меня туда, где весна забыла о простуде, где гудят другие города, где другая жизнь, другие люди. И пускай не видно ничего, я уверен: волны знают лучше мой фарватер...

Я выпадаю из реальности. Люди вокруг разговаривают на мертвых языках. Я грубо вырезан ножницами из фотографии. Чья-то рука на плече, но невозможно понять чья именно. Я иммигрант в центре столицы. Случайный патруль обязательно проверит документы...

В голове лишь июльские ночи и запахи трав, юго-западным ветром вплетенные в пение птиц. Наблюдая за сменой погоды с утра до утра, иногда отвлекаюсь, но в целом, на верном пути: Не хочу быть синоптиком, но призывателем бурь, заклинатилем ливней и сильных коротких дождей обязательно буду. Ведь видел, как может лазурь, потемнев, поражать даже грустных и скучных людей...

То ли жара днем, то ли ледник чувств, Люди войду  в дом и позвонят врачу. Надо помочь  Док. Парень сошёл с ума - после обеда  лег, пробормотав: "Зима скоро придет, с ней ввалится в город Тьма, пьяный солдат Снег будет за ней хромать; чтобы забрать свет, чтобы разбить сердца...

Она говорит: скажи хоть что-то хорошее. То, что не вызывает оторопь и дрожь, что-нибудь дающее надежду. Ее голубые глаза теперь свинцово-серые, как грозовое небо, перед штормом на заливе. Я зажмуриваюсь и ищу ответ внутри себя. Смотрю в настоящее и вижу бездонный черный колодец. Заглядываю в будущее: там клубится густой туман. Прошлое? В нем много солнца, но что можно найти там, куда нельзя вернуться?...