Some Good Stories

Все говорят, что я тебя люблю, Что что-то есть в моей улыбке скромной, Что что-то бьется в венах вместе с кровью, Что при тебе иначе я дышу - Все говорят, и только я молчу. Все говорят, что слишком часты встречи, Что долог взгляд и краток час разлук, Что слишком крепко стискивают плечи Объятия твоих надежных рук - Все говорят, чеканя каждый звук. Все говорят, что я напрасно жду, Что глупо мне надеяться на чудо,...

Король умирал. На город медленно ложились сумерки, белоснежные занавеси грациозно колыхались на слабом ветру. На мраморном полу рассыпались бледно-розовые лепестки вперемешку с осколками разбитого бокала. Вся комната была пропитана странной смесью необычайной свежести и тонких терпких ароматов целебных мазей. В центре прекрасных чертогов стояло огромное ложе, устланное темно-синими шелками. Тонкая кисть безвольно лежала на вышитой золотой нитью подушке. Белые змеи бинтов тесно оплетали несчастную плоть от самых кончиков пальцев и дальше, скрываясь за тяжелым бархатом просторных одежд...

Я шел к тебе, я спешил. А снег просто шел, ему некуда было спешить. Его никто не ждал, наверное, кроме меня. Я вообще люблю ждать, мне без разницы кого или что. Будь это снег или твой поцелуй. Ну так вот, я шел, я спешил к тебе, обгоняя даже тот снег, которому некуда было спешить, которого никто не ждал. Ну вот, я опять отвлекся. Я шел к тебе, я спешил. Я шел и думал - а зачем идет этот снег? Ведь его никто не ждет. Как и меня. Но ведь я тоже иду, значит ли это, что я тоже снег? Или только...

Я вышел на улицу. Было уже так темно. Естественно, шел дождь - он просто не мог не идти, в такую-то минуту. На веранде я сделал пару затяжек и, почти целую, отбросил сигарету в сторону. Мне потребовался лишь один шаг вперед из-под крыши, чтобы промокнуть до нитки. Небо было настолько темным, что с трудом верилось в скорый рассвет. Я шел по темно-синему влажному асфальту на дальний свет приближающихся машин. Дождь полностью заглушал их шум - он нагло заполнил собой все пространство. Пара мгновений, и мимо меня проехала целая череда одинаковых в своей металлической серости автомобилей...

Спящая красавица не спит - не притворяется. Спящая красавица на самом деле - труп. Спящая красавица лежит - не разлагается Из-за объятий холода и льдов тяжелых пут. Спящая покойница - бесстрастная невольница Хрустального гроба. В нем не сплетаются горячечно тела, Он не постель, не луг, не сена сноп, Не место для смешения рук и стоп...